"Ирина Лобановская. Анатомия развода " - читать интересную книгу автора

Светке Роман всегда радовался и ждал ее дежурства.
- Привет, привет! - весело улыбнулась она, подходя ненадолго, в
коротеньком промежутке между двумя поездами. - Ну и жарища сегодня, да? И в
метро тоже нечем дышать. От поездов так и несет Африкой.
Роман улыбнулся в ответ:
- Да, не холодно. Знаешь, я раньше ненавидел жару... В Афгане всегда
была такая парилка... А теперь думаю: какая разница, что за погода? Дождь,
снег, солнце... Да хоть цунами! Лишь бы на своих ногах...
Светка торопливо кивнула, прикусила губу и поспешила встретить и
проводить очередной, пылающий жаром и забитый психованными пассажирами
поезд.
Да, в Афгане всегда было жарко. Особенно когда тебя в любой момент
могут оставить размазанным по земле, разнесенным в мелкие клочки. Противный
пот, струившийся непрерывным ручейком по затылку и уползающий вниз по
спине... Когда Роман вернулся домой, стал часто слышать: "Мы вас туда не
посылали!.." И его сослуживцы выслушивали то же самое. А кто их туда
посылал?! Кто?! Разве они сами попросились под пули, рванули воевать
добровольцами?!
Теперь их вообще посылали совсем в другое место... Далекое как от
Афгана, так и от родных властей, державшихся бодро, несмотря ни на что, и
отлично наловчившихся выдерживать необходимое безопасное расстояние от любых
проблем простых людей.
И люди тоже успели за это время прилично дистанцироваться от любимой
державы, они больше себя с ней не отождествляли. Страна вроде бы жила сама
по себе, а они - сами по себе. Так оно и шло-ехало...
Каждый теперь отвечал сам за себя. "Сам свой боцман, сам свой
капитан..." Тоненькое пение Новеллы Матвеевой врезалось Ромке в память
давно, еще до войны. Сестра Полина как-то принесла домой пластинку,
поставила... и зазвучал забавный полудетский дискант... Роман редко слушал
музыку. Не то чтобы не любил - просто не чувствовал в ней потребности. Но
тогда заинтересовался... Уж больно необычно, странным диссонансом жесткой
грубой действительности вибрировал в комнате тонкий, нежный, неземной
голосок... Он был слишком далек от реальности, а потому казался
замечательным.
- Света, ты любишь Новеллу Матвееву? - спросил Роман вернувшуюся от
поезда дежурную.
Она напряженно наморщила маленький нос.
- Не помню... - неуверенно произнесла Света. - А это кто?
Роман засмеялся и махнул рукой.
- Да ладно, я так просто спросил. Песни она свои поет. Сочиняет и
поет... Хорошие... Беги...
Подходил следующий поезд.

***

Роман уже почти привык к своему положению. Хотя как можно к нему
привыкнуть? Раньше он ни за что бы в это не поверил. Оказалось, можно
запросто, да еще как... Привыкать и смиряться заставляет безысходность. Как
в концлагере. И к нему человек привыкает тоже, хотя как можно...
И в семье тоже привыкли. Сначала мать часто плакала, а отец хмуро