"Леонид Каганов. Майор Богдамир спасает деньги " - читать интересную книгу автора

если б вы знали... как нас здесь бьют... чтоб мы писали... чтоб сочиняли...
эту фигню... как нас здесь бьют... как нас здесь бьют... током..."
Кеша нахмурился и агрессивно защелкал клювом:
- Надо раз-з-зобраться, что там происходит! Ж-ж-жесто-кое отношение к
роботам - уголовная с-с-статья!
Богдамир кивнул.
- Как-нибудь разберемся. Но не сегодня. Сегодня у нас и без того
сложный день.
Музыка плавно умолкла и появилась официантка.
- Ваши сырники... Ваш творог... Ваша просьба выключить музыку... - Еще
раз улыбнувшись, она исчезла.
Хома аккуратно передал миску с творогом под стол, и друзья принялись за
еду.
Теперь, когда музыка исчезла, стало слышно, о чем говорят парни за
дальним столом.
- Масло из настоящей сои, - важно говорил один, накалывая на вилочку
кусок и опуская в чан фондюшницы.
- Да ладно тебе, Кристер, - хрипло возражал второй, деловито накалывая
кусок сои и тоже опуская в раскаленную жижу. - Натурального соевого нигде
уже нет.
- Пакстер, я те говорю: в этом рестике все натуральное. Я специально
спрашивал. - Он вдруг призывно шелкнул пальцами. - Эй! Робот! Робот!
Тут же подбежала официантка.
- Это соевое масло из натуральной сои? Или искусственное, идентичное
натуральному? - строго спросил тот, кого звали Кристером, кивая на котелок
фондюшницы.
- Офигительное масло! - улыбнулась официантка. - Из-под Самары!
- Ну вот видишь! - Повернулся Кристер, вынимая из чана поджарившийся
кусок, отправляя его в рот и накалывая следующий.
Третий собеседник молча хлебал пиво и глядел на светящиеся жалюзи.
- А ведь распогодилось, - без интонации произнес он, почти не шевеля
губами: казалось, глухой звук идет из живота. - А ведь было пасмурно.
- Если небо пасмурное, - бодро откликнулся Кристер, - значит, майор
Богдамир посмотрел на Солнце, и оно от страха спряталось за тучу!
Все трое ухмыльнулись.
Кеша выглянул из-под стола и посмотрел в их сторону. Но они были
увлечены беседой, сидели кто спиной, кто вполоборота и, похоже, вообще не
замечали, что в зале есть кто-то, кроме них. Тогда Кеша вопросительно
посмотрел на Хому.
- Народное творчество, - буркнул Хома. - Что я могу поделать?
Распиарили журналисты в сериалах мои былые подвиги, будь они прокляты.
Кеша зло щелкнул клювом, но ничего не ответил, и уткнулся в миску с
творогом.
- Однажды майора Богдамира спросили, - донеслось с дальнего столика, -
почему ему сто лет, а он не стареет, почему у него ноги-сопла, глаза-лазеры
и ядерный мозг? "Моя молодость, - ответил Богдамир, - благодаря генам
трехсотлетнего крокодила, ноги-сопла - гены каракатицы, а глаза-лазеры -
гены медузы и электрического ската. А мой ядерный мозг... Мой ядерный мозг
сделан из ядра грецкого ореха!"
Троица захохотала еще громче. Кеша снова высунулся и вопросительно