"Анна Ли. Приемный пункт ("Мифы мегаполиса" #21) " - читать интересную книгу автора

Иванихин, робея, протянул паспорт. Приемщица была немолодая, в очках,
но приятной внешности, с удивительно длинной светлой косой, уложенной вокруг
головы в корону - Снегурочка предпенсионных лет.
Женщина деловито простучала что-то на невидимой за окошком клавиатуре и
вернула паспорт Иванихину.
- Сколько сдаете? - буднично спросила она.
Иванихин вспотел. "Нужно было снять плащ", - запоздало ругнул он себя.
- А... это... можно я сначала спрошу? Ну, посоветуюсь.
- Пожалуйста.
Снегурочка сдвинула очки на кончик носа, сверкнула поверх стекол
синевой глаз.
- Да вы не бойтесь, Павел Сергеевич, - тепло сказала она. - Вас тут не
обидят, нам лишнего не надо-только то, что вы сами. Зачем же нервами
страдать?
- Ага, - выдавил Иванихин. - Да. То есть нет, конечно. В общем, тут
такое дело... Зарплата у нас только в пятницу, а я потратился совсем. Хотел
одолжить - ни у кого нет, а Лида, сотрудница, и говорит, что у вас... Я бы
это... ну, сдал - а потом бы выкупил, если можно...
- У нас не ломбард, - неожиданно сухо отозвалась приемщица. - Не
обмениваем и не возвращаем, читайте правила. - Она ткнула ручкой в стенд,
занимающий полстены позади Иванихина. - Либо сдавайте, либо не сдавайте,
так-то. Решение ваше. Ну?
Охранник в углу, до сей поры принимаемый Иванихиным за предмет
интерьера, вдруг шевельнулся - и стало страшно, словно ожила статуя.
- Сдаю, - осипшим голосом выговорил Иванихин. - С сегодняшнего дня - и
до пятницы.
- До утра или до момента получки? - осведомилась приемщица.
- А какая... - Иванихин запнулся. - До утра, - принял решение он. - По
момент восемь четырнадцать включительно.
- Принято.
Коротко протрещала клавиатура, зашелестел принтер, вжикнул кассовый
аппарат.
- Распишитесь вот здесь. И здесь, где дата проставлена. Ваша квитанция,
пожалуйста. Ваши деньги, пересчитайте. Вот еще наш буклет, ознакомьтесь на
досуге. До свидания, Павел Сергеевич, приходите, ждем вас!
- Не туда, - бросил оказавшийся рядом охранник. - Вон туда.
И могучей дланью направил Иванихина в незамеченную ранее дверь, над
которой светилось импортное слово "ЕХIТ". Не успев опомниться, Иванихин
шагнул через порог, и...
Дверь его собственной квартиры захлопнулась за ним с противным
скрежетом. "Давно пора починить, - привычно угрыз себя Иванихин. - Ладно,
дотянуть бы до конца недели - вот в субботу..."
Стоп.
А какой сегодня день?
Иванихин взглянул на часы, подарок бывшей. Часы всегда шли точно, а
кроме времени сообщали еще дату и день недели. Оттого и носил, невзирая на
воспоминания, далекие от приятных.
Часовая стрелка показывала на восемь. Минутная - на пятнадцать. В
окошечке сбоку виднелись буковки: "FR" - пятница, стало быть.
Сработало!