"Станислав Лем. Следствие (Повесть)" - читать интересную книгу автора

Снова раздалось потрескивание, стук, будто перед микрофоном
передвигали что-то тяжелое, послышался хруст лопающегося стекла,
резкое шипение струи газа, серия отрывистых щелчков, и
оглушительный бас произнес:
- Давай выключай. Конец.
Шеппард остановил кассеты и снова сел за стол. Грегори сидел
сгорбленный, судорожно сжав побелевшими пальцами подлокотники, и
не мигая смотрел в пол. Он забыл о присутствии Шеппарда.
"Если бы можно было все вернуть, - думал он. - На месяц
назад, и начать снова. Нет. Мало. На год? Глупости. Не получилось
бы..."
- Знаете, инспектор, - вдруг заговорил он, - если бы вы
назначили на это дело не меня, возможно, преступник уже сидел бы
в камере. Вы понимаете, что я хочу сказать?
- Может быть. Но продолжайте, продолжайте.
- Продолжать? В моем учебнике физики в разделе об
оптических обманах был рисунок, на котором можно было увидеть или
белый бокал на черном фоне, или два черных человеческих профиля
на белом фоне. Увидеть можно было либо то, либо другое, а я,
мальчишка еще, думал, что лишь одна из этих картинок настоящая,
вот только не мог определить какая. Правда ведь смешно,
инспектор, а? Вы помните нашу беседу в этой комнате - о порядке.
О естественном порядке вещей. Этот порядок можно имитировать,
говорили вы.
- Нет, это вы сказали.
- Я? Ну пусть я. А если это не так? А если имитировать
нечего? А если мир не рассыпанная головоломка, а бульон, в
котором беспорядочно, безо всякой системы плавают какие-то куски,
и вот время от времени они по случайности склеиваются друг с
другом, образуя нечто целостное? А вдруг все, что существует, это
фрагменты, недоноски, выкидыши, и у событий есть только концы без
начал, или только середины, только зачин или только финал, а мы
все вылавливаем, выделяем, собираем, пока не увидим: любовь - во
всей полноте, измену - целиком, катастрофу - полностью, хотя в
действительности мы и сами-то случайны, фрагментарны. Наши лица,
наши судьбы формирует статистика, мы существуем как проявление
случайного движения броуновских частиц, люди - это недоконченные
эскизы, нечаянные наброски. Совершенство, идеал, абсолют -
редкостное исключение, встречающееся только потому, что на свете
всего так бесконечно, невообразимо, неслыханно много! Огромность
мира, его неисчислимая множественность становится автоматическим
регулятором обыкновенности будней, благодаря ей нам кажется, что
все пробелы и бреши заполнены. Ради собственного спасения мысль
отыскивает и соединяет далекие фрагменты, склеивает их религией,
философией. Мы собираем, сгребаем расползающиеся статистические
отметки, пытаемся сложить их со смыслом, слепить из них колокол,
чтобы он прогудел нам хвалу, чтобы прозвучал его единственный,
неповторимый голос! А на самом деле существует только бульон...
Математическая гармония Вселенной - это наша молитва, обращенная
к пирамиде хаоса. Во все стороны торчат куски бытия, лишенные