"Владимир Лебедев, Анатолий Москаленко. Исход ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

захотелось разорвать ногу руками, чтобы заглушить тупую и выматывающую боль,
острой, но кратковременной. Вместо этого я пальцем потрогал толстый слой
запекшейся крови. Сковырнул его. Под ним оказалось небольшое отверстие.
Материя комбинезона, штанина, плоть... Зачарованный я смотрел, как дыра
тихонько наполняется кровью. Жидкость чуть-чуть задержалась в фиолетовых
берегах поврежденной кожи, а потом тоненькой струйкой устремилась к земле.
Почувствовав горячую дорожку, я очнулся. Плюнул. Все равно пулю не вытащить.
Вцепился пальцами в штанину комбинезона и начал собирать ее в складки.
Каждый рывок - прилив дурноты, каждое усилие - всплеск слабости. Обнажать до
конца голень не было нужды. Вытянув балахон комбеза до колена, увидел
выступ. Там, где по определению должна быть ровная поверхность голени.
Брючина не давала осмотреть перелом, но я и так знал, что там и как.
Порванные мышцы, багровая кожа, огромная гематома. Сломанная кость.
Я знаю, как выглядят переломы. До Зоны я ломал разные части тела... у
других людей. Но вот как оказывать первую помощь при переломах, представлял
смутно. В одном был точно уверен - надо наложить шину. Видел по ящику. А вот
надо ли вправлять кость... Не хочется. Лучше просто зафиксировать. Если
косить под хирурга, можно сделать что-нибудь не то. Завопить от боли... или
в обморок брякнуться.
Лучше не надо.
Лучше зафиксировать, сделать костыль и добраться до бара. А там, Арчи
что-нибудь придумает. Есть у него для таких случаев комнатенка.
Идея мне понравилась. Только времени мало.
Злость оттого, что придется обратно прыгать до Печкина, клокотала во
мне как магма в жерле проснувшегося вулкана. Ветка-костыль упростила задачу,
но все равно, с каждым "подскоком" я поносил бывшего напарника самыми
последними словами. Словно он виноват в том, что я не удосужился снять с
него одежду. Хотя... он же виноват во всем! Если бы не заказ на него, я бы
никогда не встретил наемников! Не встретил бы Толяна! И жил бы тут, в Зоне,
припеваючи!.. Печкин, с-сука! Даже мутант сломал мне ногу потому, что она
лежала на его трупе.
Жажда. Жажда. Жажда. Она проснулась и набирала силы. Сначала робко, но
с каждой минутой все громче, начала заявлять о себе.
Слава богу, ни одной аномалии поблизости. Вот он, Печкин. Сволочь.
Запашок, какие-то шорохи... От живого не было никакого проку, так хоть от
мертвого какая-никакая помощь.
Я упал рядом с трупом. Нога превратилась в черную дыру, что засасывала
в себя все мои силы. Глаза щипало от холодного пота. С трудом разглядев
сквозь плывущие круги Печкина, я принялся за работу.
От сапог толка нет. Комбинезон - толка нет. Ремень... Удача! Солдатская
бляха с заточенным краем! Какая-никакая приспособа вместо ножа. "Комок",
тельняшка - пойдут на бинты и крепеж.
Используя бляху, нарезал ленты. Откромсал кусок прорезиненной материи
от комбеза. Через полчаса работы при моих способностях паралитика и, -
огнестрел забинтован. Теперь перелом. Я задумался. В памяти всплывали
какие-то фрагменты, связанные с переломами. Шина. Нужно зафиксировать ногу
по всей длине... на голени и бедре... Это конечно здорово, но на бедре у
меня рана. И как я тогда пойду, если нога потеряет подвижность? Хрен знает.
Я посмотрел на сапоги. Кирзовые, добротные, с регулируемым ремешком
голенищем. В армии мы такие называли "танкачами". А что если... Взял две