"Кит Лаумер. Ниточка памяти" - читать интересную книгу автора

Я наклонился и напряг зрение. Слабый луч лунного света, пробивающийся
сквозь щель в тяжёлых портьерах, падал так, что я почти смог рассмотреть
очертания этой штуки. Я склонился ещё ниже и увидел отблеск света вдоль
перфорированного кожуха пулемёта 30-го калибра. Я проследил, куда направлен
ствол, и рассмотрел чёрный квадрат прихожей, а в глубине её - крошечный блик
света, который отражался от начищенной медной ручки на входной двери.
Я отпрянул и прижался к стене. Внутри у меня стало как-то пусто. Если
бы я попытался выйти через эту дверь...
Идиотизма у Фостера могло бы хватить на двух обычных психов. Мой взгляд
метался по комнате. Мне нужно было срочно убираться отсюда, пока он с диким
воплем не выскочит из темноты и меня не хватит сердечный удар. Может,
попробовать через окно? Я обогнул бар, стал на четвереньки, прополз под
стволом пулемёта к тяжёлым портьерам и отодвинул их в сторону. За стеклом
разливался бледный свет. Нет, не мягкий свет луны, а густое молочное
свечение, напоминавшее фосфоресцирующую морскую воду...
Я отпустил портьеру, пробрался под стволом пулемёта назад в холл и
прошёл через вращающуюся дверь в кухню. Блестящая ручка холодильника
отражала слабый свет. Я распахнул дверцу, залив пол светом, и огляделся:
множество блестящей кухонной утвари и ни одной двери. Я подошёл к окну,
почти полностью заслонённому снаружи листвой, осторожно открыл его - и чуть
не сломал руку о решётку из кованого железа.
Вернувшись в холл, я попробовал ещё две двери: обе были закрыты. Третья
дверь открылась, и я оказался на ступеньках, ведущих вниз, в подвал. Они
были крутыми и тёмными, какими кажутся ступеньки любой подвальной лестницы,
однако этот путь мог вывести меня наружу, Я нашарил выключатель и щёлкнул
им, У подножья лестницы слабо высветился прямоугольник сырого с виду пола,
но подвал от этого не стал менее мрачным. Я начал спускаться.
В центре помещения стоял масляный котёл отопления, от которого отходили
вентиляционные трубы, переплетающиеся под потолком. Вдоль одной стены были
свалены большие упаковочные ящики из неструганого дерева; в глубине, забитый
досками, стоял бункер для угля. И никакой двери.
Я повернул назад. И тут раздался какой-то звук. Я замер. Где-то быстро
прошуршал таракан. Звук повторился: слабый скрежет камня о камень. Во рту у
меня вдруг пересохло. Я стал вглядываться в затянутые паутиной тёмные
углы... Ничего.
Единственное, что мне оставалось, - это рвануть по лестнице вверх,
выбить железную решётку на окне кухни и бежать сломя голову. Но, на мою
беду, чтобы сделать это, мне нужно было передвигаться, а звук моих
собственных шагов был настолько громким, что буквально парализовывал меня.
По сравнению с этой ситуацией, шок, который я испытал, наткнувшись на
пулемёт, казался мне пустяком, как если бы я уселся на хлопушку.
Обычно я не верил историям о привидениях, которые ходят и стучат по
ночам, но тут я собственными ушами слышал глухие стуки, и единственное, что
приходило мне в голову, был Эдгар Аллан По с его весёленькими рассказами о
людях, которых хоронили, не дождавшись, пока они как следует умрут.
Потом раздался другой звук, за ним - резкий щелчок, и я увидел, как в
тёмном углу в полу образовалась щель, и оттуда блеснул луч света. Этого с
меня было достаточно. Я бросился вверх по лестнице, перепрыгивая сразу через
три ступеньки, и с грохотом ввалился в кухню. Я схватил стул, размахнулся и
изо всех сил ударил им по решётке. Он отскочил и врезал мне по губам. Я