"Елена Ларина. Мужчина для классной дамы или История Тани Никитиной" - читать интересную книгу автора

- Павел, вставай! Теперь-то уж точно пора... Чувствуешь, как вкусно
пахнет?
За окном ярко светит солнце. Небось в середине дня оно совсем растопит
остатки снега, и все поплывет... Надо достать плащ и легкие ботинки, в
демисезонном пальто уже несколько дней жарко. Куда же я его в сентябре
засунула? На антресоли, наверное.
- Соня, вставай! Помоги мне, солнышко! Надо плащ достать сверху!
- Что, какой плащ? Ты с ума сошла, сколько времени? - полусонный муж,
потягиваясь, появляется в проеме кухонной двери. Какой он у меня все-таки
красивый - плечи атлета, "кирпичики" накачанного пресса, мускулистые
ноги... - Ты чего мне не говоришь, время-то сколько уже, я сейчас опоздаю,
блин!
Вот, снова на меня кричит! Я готова расплакаться. Опять не угодила! Я
чувствую себя виноватой, сную туда-сюда по кухне. Муж вяло ковыряется в
тарелке, задумавшись о чем-то своем. Стараясь не мешать, мою посуду.
Дожевывая на ходу, Паша ищет свой портфель, надевает замшевый
светло-коричневый пиджак и туфли в тон.
- Я пошел, пока, - бросает он мне уже у двери.
- А прощальный поцелуй? - Я подбегаю к нему, шутливо подставляю щеку.
- Мне некогда, - Павел чуть заметно морщится, но потом останавливается
и небрежно чмокает меня куда-то в область шеи. - Ну все, пока, детка, приеду
часов в пять.
Дверь захлопывается. Я с трудом подтаскиваю тяжелую стремянку к
антресолям. Ага, вот и плащ. Вроде чистый... Слезая с проклятой стремянки,
чуть не падаю и подворачиваю ногу. Подскакивая на одной ноге и взвизгивая от
боли, я наконец тоже отбываю на работу.
Ничего, еще не опаздываю, сейчас быстренько, быстренько... В центр за
полчаса - запрос- то! Эх, надо было Павла попросить подождать и подбросить
меня до центра. Хотя неизвестно еще, что дольше - пробки или метро. Но
бежать нет сил. До метро я еще добираюсь скорым шагом (в детстве была игра -
мерить расстояние "лилипутиками" или "великанами", вот я и скачу
"великанами"), но на эскалаторе стою, дышу, прихожу в себя.
Ничего, успела. Я влетаю в учительскую за журналом за секунду до
звонка, мотаю головой - вот она я, здесь! А что до своего класса я доберусь
лишь через пару минут, так это уже мелочи.
Я преподаю английский в достаточно престижном и, как любят выражаться
мои подопечные, навороченном лицее, занимающем массивное серое здание в
одном из тихих дворов Фонтанки.
Урок проходит, как обычно. Десятиклассники переводят - каждый по
предложению - текст о смене времен года и наступлении весны. Ладно, я
согласна, что "сезоны" - не самая волнующая тема, но она присутствует в
выпускных и, самое главное, вступительных экзаменах наравне с другими! Так
что я мягко начинаю тормошить ученичков, пытаюсь их расшевелить. Хватит
текст переводить, пусть рассказывают подготовленные дома устные темы!
Надя Попова повествует о переходе от зимы к весне, о сумасшедшем
весеннем вихре и влюбленности, а я с головой ухожу в свои мысли. Неужели и
впрямь будет ребенок? Да не будет, а есть, уже живет во мне! Или нет... Ох,
как я боюсь врачей! И страшусь их приговора... А вдруг я страшно больна? И
умру... Как же Паша один останется, у него в Питере никого, считай, нет,
кроме меня?