"Стас Лабунский. Чернобыльская рокировка (S.T.A.L.K.E.R.) " - читать интересную книгу автора

дождя склон. Тут тоже были тайники, за железными гаражами и в бетонных
коробках. Между склоном и забором был виден люк смотрового колодца.
Идеальное место для захоронки. Пойду, проверю. Нежно сняв крышку, я
преисполнился гордости. Контейнер с артефактом! Пять, нет, десять баллов
Гриффиндору, позор Слизерину! Тоненькая пленка переливалась зелено-синим
цветом и радовала глаз. За неимением рюкзака пришлось повесить находку на
пояс. Идем дальше. За гаражами, прямо под стеной вокруг заводика, был
прикопан вещмешок с "золотой рыбкой". Это не я такой умный. Старый хозяин
подписал добычу. Два артефакта. Тут есть где разгуляться. Пойду, обыщу
автобус. Предчувствия меня не обманули. В ящике для инструментов кто-то
бережно пристроил два "бенгальских огня", хорошо мне знакомых, шестьдесят
патронов к "винторезу", бутылку водки и банку тушенки. Поборов желание сразу
подкрепиться, решил оставить ее на ужин. За насыпью, на которой стоял
автобус, просматривалась еще одна котловина. Оттуда тянуло дымком, и
доносились голоса. Продвинутые на Янтаре зомби, у костров сидят, песни поют.
Не с моими последними десять патронами войны затевать, пусть живут, пока
сами не полезут. На завод! Не тут-то было. Сзади раздался дикий вой. Такими
песнями гитарист всю округу на ноги поднимет. Мне это не к чему. Мне тишина
нужна. Вернувшись, я увидел странную на первый взгляд картинку из жизни
воскресших мертвецов. Два здоровяка держали музыканта за бока, а третий
пытался вырвать у него любимый инструмент. Вот уроды. Стрелять не хотелось,
патроны дорогие. Пошел в рукопашную. Перерезал клинком сухожилия под
коленками самому активному отбирателю чужого и ударил острием в шею. Нет
результата. Рубящий удар лезвием. Раз, два, три. У него, что, голова к
плечам гвоздями прибита? С шестого удара я его развалил. За спиной стало
тихо. Сломали музыканта, в прямом смысле, пополам, и шарят руками, к оружию
тянутся. Левому из левого ствола в лоб, правому из правого. Вот и еще два
обреза, пяток патронов и пистолет. За моей спиной гитара, в кармане пиво и
хлеб. Не к месту цитата, нет у меня в этот раз пива, да и хлеба тоже, и есть
хочется, словно три дня голодный, но гитару я не брошу и пацана похороню
по-человечески. Тяжело ножом копать могилу, поэтому решил обровнять и
углубить готовую яму. Ну, вот и прошел мой первый день в Зоне. Утрамбовав
небольшой холмик, двинулся в купол к парочке Шейлоков. Сейчас надо выведать
у них, что за пленку мне удалось достать. Не хотелось отвечать на всякие
вопросы, в основном дурацкие, поэтому инструмент пришлось припрятать в
ближайший пустой тайник.
1942 год, окрестности Чернобыля
Доехать без приключений до кордона Викингу с компанией не удалось.
Из-за перелеска донесся гул моторов и громыхнул взрыв. Все вскинулись.
- Надо бежать! - крикнул вполголоса Давид.
- Куда и зачем? - спокойно спросил сталкер. - И вообще, принцип
единоначалия никто не отменял. Надо будет бежать, я скажу. Переодеться надо,
это факт.
Он снял с себя монолитовский защитный костюм и передал его ротмистру.
Народ с удивлением уставился на его любимую футболку. Там было на что
посмотреть. Передвижники отдыхают. Абсолютно голая девчонка с мечом в руках
в окружении языков пламени и черепов. По лезвию меча горела серебром
руническая надпись.
Из рюкзака был извлечен скафандр ученых. Оставить его в подвале было
выше человеческих сил. Такая удача доставалась на долю далеко не каждому