"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

и пришельцев зазывают на дискотеки, в бары и кинотеатры. На площади
бесплатно раздают воздушные шары и катают на пони; сверкает и переливается
огромная вывеска ПАРК АТТРАКЦИОНОВ (никогда его здесь не было!). На каждом
углу - дегустация нескольких сортов пива по музыку из бум-бокса ("Дюна",
Трофим, Серега со своим "Черным бумером")... И везде радость, веселье,
детский смех... Гульба глубокой ночью, как днем. Пир во время чумы. Нижний
город совершенно преобразился. Права была Харонова бабка - таких чудес
больше нигде не встретишь...
Что ж, следуя извращенной логике этого страшного, нелогичного города,
так и должно быть.
Какой там адрес? Равиковича, семь, квартира шестнадцать? Собственно, я
уже на этой улице.
- Заходите! Заходите к нам! - ко мне кинулся огромный розовый кролик,
потрясая ушами. - Сегодня, только сегодня - все самое интересное! Новая
программа!
Он схватил меня за руку и чуть не силком потащил к дверям заведения с
яркой вывеской СТРАУС ЭМУ. Стриптиз-бар. Все виды услуг на самый
взыскательный вкус!
- Зайду... милейший. - Я вежливо, но твердо высвободился. -
Обязательно, чуть позже...
- Да здравствует НАЕ! - закричал он мне вслед.
- Зиг хайль, - ответил я.
У дома семь, на скамейке, совершенно по-домашнему, сидели три старушки
и что-то оживленно обсуждали, склонившись головами.
- Извините, пожалуйста, - сказал я. Они выпрямились как по команде и
уставились на меня, причем одна из них неотрывно смотрела на автомат,
висящий на плече. Я осторожно передвинул его за спину. - Я ищу одного
человека... Его зовут Харон, он живет в шестнадцатой квартире. Вы случайно
не знаете, дома ли он?
Некоторое время они молчали, потом одна сказала:
- Тут такой не живет.
- Мы не знаем никакого Харона, - добавила вторая.
- А с оружием вообще нельзя, - заключила третья.
Все происходящее было похоже на сценку из плохого спектакля, на фарс -
но только не на реальность.
Я вошел в подъезд, чувствуя спиной, как они смотрят мне вслед.
Квартира была на четвертом этаже. Дверь незаперта, внутри - разгром. Ни
одной целой вещи; здесь, похоже, побывала рота вандалов. Под облитым
кислотой, нестерпимо воняющим диваном я нашел сломанное пополам, покрытое
золотой краской деревянное кресло с выбитой надписью: "Харону - победителю
соревнования спасателей. 2003 год".
Ну что за дурацкое имя? И как фамилия? Харон Харон? Может, попробовать
поискать документы?
Я ползал по полу и методично перебирал бумаги, в изобилии разбросанные
по всей квартире, когда зазвонил телефон. Снимая трубку, я уже знал, чей
голос услышу.
- Задания своего командира нужно выполнять, - сказали на том конце.
- Доброй ночи, Человек Равновесия. Не желаете увидеться?
- Возможно. Но только на завершающем этапе, и то, если вы до него
доберетесь, в чем я весьма сомневаюсь... Впрочем, если бы вы явились домой к