"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

На последнем этаже, в лифтовом холле, было темно и тихо. Зато с улицы
неслись звуки оживленной перестрелки, там палили, пожалуй, из всех видов
огнестрельного оружия, кроме тяжелых. Впрочем, это вопрос времени. Стреляли
по всей округе, и сейчас, выйдя из дома, я окажусь в эпицентре боев... Но
как будто у меня есть выбор.
Спустившись на первый этаж, я выглянул из подъезда.
Обе набережные в пределах видимости - по ту сторону Серебрянки и по
эту - озарены светом трассирующих пуль, световых и осколочных гранат,
мечущимся светом фонарей. Грохот стоит невыносимый; вопли живых и раненых;
множество людей, разбитых на группы: одни наступают, другие отходят. Понять,
кто есть кто, не представляется возможным: и среди нападающих, и среди
отступающих есть люди в военной, милицейской и гражданской одежде.
Интересно, а сами-то они понимают, что происходит и за что они гибнут?
Надо всем этим дьявольским спектаклем в воздухе носятся три вертолета,
освещая мощными прожекторами поле боя, не поддерживая ни одну из сражающихся
сторон, а внося еще большую сумятицу и неразбериху.
Моста, которым я добрался на эту сторону Серебрянки, не было; лишь два
уродливых осколка на том и на этом берегу. Задержись я у Васи Бухло на пару
часов - и пройти бы не сумел. Только бы Алибабаич не затягивал с отправкой
журналиста в Москву! Кажется, Мочильский прав: еще пара дней, и спасать
станет некого.
То, что я видел, напомнило мне эпизоды из фильма Копполы о войне во
Вьетнаме с Марлоном Брандо. Кажется, он назывался "Апокалипсис сегодня". Но
там действие происходило в джунглях, а здесь почти то же самое - в городе, и
не в Грозном в 1996 году, а в тихом спокойном российском городишке в начале
XXI века! Так и хочется закричать в мегафон: "Снято! Всем спасибо!" Не
закричишь, потому что это не кино.
Прижимаясь к стене дома, стараясь, чтобы не заметили, я добрался до
угла, обогнул его и бросился бежать - подальше от этого ада, оглохший от
взрывов и воплей, ослепший от световых гранат и массовой смерти.
Пробежал по улице Симоняна, боковым зрением зафиксировав дом, о котором
мне говорил Митя: страшный черный остов, родной брат того, мимо которого я
проходил в первую ночь. Останавливаться не стал. Какой смысл? Путь мой лежал
в Нижний город, и пройти оставалось совсем немного.
Вспомнилось, что я так и не выполнил поручение Сотникова, не проверил,
вернулись ли его жена и дети... Ничего, это подождет.
Один из южных районов города расположен в низине, поэтому среди жителей
именовался Нижним городом. Испокон этот район считался неблагополучным:
небольшую часть жителей (и самую безобидную) составляли работяги; а в
основном это были пьяницы, цыгане, как нигде в городе было много бомжей,
находили тут пристанище подозрительные личности, укрывались преступники,
промышляли проститутки, наркоманы и драг-дилеры. Каждый милицейский рейд в
Нижний город выявлял массу криминала; но было очень много того, что выявить
не удалось. Уровень преступности здесь был самым высоким в области, но
регулярно сменяемых руководителей РОВД, какими бы неподкупными и осторожными
они ни были до назначения, в Нижнем городе ждал один из двух исходов: его
либо покупали, либо убивали. И поделать с этим на протяжении десятилетий
было ничего нельзя. Нижний город - постоянная головная боль городской и
областной администрации. Я слышал, что каждое заседание местного руководства
начинается с вопроса об очередном - большом или малом - ЧП, произошедшем в