"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

Равновесия никогда в глаза не видел, про какой-то там Выход сейчас от тебя
впервые услышал... А что тебе там напел бомж Лесик, так по нему не одна
психушка плачет, как говорится, "ищут пожарные, ищет милиция"... Он оттого и
в бомжи подался, чтобы принудительно лечить не начали!
И вот тогда - все. Тупик. Это только в романах и фильмах все складно и
логично. А в жизни как раз никто этого не обещал. Тем более - в моей
нынешней жизни... Что тогда делать? Даже не застрелишься: патронов-то нет!
...В доме прямо передо мной, в неосвещенном подъезде, ногами на улицу
лежал человек.
Я насмотрелся смертей за эти дни, и, решив не подходить, уже огибал
дом, когда услышал, как человек застонал и пошевелился.
Да что же это такое?! Почему мне всегда больше всех надо?! Да пьяный
он, оклемается и поползет к себе; квартира наверняка в этом доме... Но ноги
уже несли меня назад, потому что я знал: он не пьяный, а я должен попытаться
ему помочь.
Я присел над человеком. Это был довольно хорошо и дорого по нашим
меркам одетый мужчина, немного моложе меня, темноволосый, с коркой
запекшейся крови на полголовы. Было впечатление, что его сильно избили,
потом чем-то тупым и тяжелым ударили по голове и бросили умирать.
Он протяжно застонал, согнул правую руку, попытался упереть ее в пол и
приподняться... Бесполезно. Он затих; я с тоской огляделся. Как бы
попытаться выяснить, кто он такой? Я осторожно и не с первого раза
перевернул его на спину. Все лицо в крови, на левой скуле - огромный синяк.
Я похлопал по карманам стильной кожаной куртки. Что-то есть...
Во внутреннем кармане оказался бумажник. В бумажнике, помимо денег в
рублях и в валюте, кредитной карточки - удостоверение сотрудника московского
еженедельника "Время" Алексея Мочильского. Замечательная веселая фамилия. Не
тебя ли, дружок, искали в парке и на озерах наши доблестные бойцы? И кому в
таком случае удалось до тебя добраться? Уж не бандитам - точно; те портмоне
бы не оставили...
Я стоял и оглядывался в растерянности. Теперь, зная, кто он, и что он
живой, уже не бросишь. На тащить назад к матери - далеко. Можем не дойти. И
потом, не хочу подвергать ее риску; неизвестно, с какой степенью
интенсивности его ищут, вдруг пойдут по квартирам?
И тут я вспомнил. Именно в доме, на пороге которого я нашел господина
журналиста, живет мой бывший одноклассник и приятель по жизни Вася Бухло,
Василий Алибабаевич, как мы прозвали его в детстве после выхода
"Джентльменов удачи". Уже то, что у обоих великолепные "говорящие" фамилии,
подсказывает мне: идти нужно к Васе.
Алексей Мочильский открыл глаза и почти твердо сказал:
- Положите... на место.
Я снова наклонился к нему.
- Ты идти можешь?
- Это... вряд ли, - сказал он. - Ног... не чувствую.
Я тащил его по лестницам на третий этаж, наверное, целую вечность. Еще
столько же звонил и тарабанил в железную Васину дверь, за которой было темно
и тихо (но за соседними дверями определенно возникло оживление, вызванное
моим вторжением; дверь, правда, никто не открыл). Только не это. Никак
нельзя, чтобы он уехал!
Мочильский сидел на полу, прислонившись к стене и свесив голову. Вот,