"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

Яги). Во всяком случае, выглядела она гораздо древнее самой Яги.
Всклокоченные седые космы, череп, обтянутый морщинистой кожей, глубоко
посаженные маленькие злобные глазки - зато большой, натурально крючковатый
нос, нижняя челюсть мелко дрожит, будто пережевывает очередного удачно
зажаренного Иванушку Дурачка. Серый застиранный халатец на тщедушном тельце,
на плечах - серый же пуховый платок. На тонких ногах с желтой пергаментной
кожей и вылезшими сине-черными венами - большие черные мужские ботинки без
шнурков.
Она посторонилась, пропуская меня внутрь и, совсем как сказочный
персонаж в исполнении Милляра, повела носом.
В доме было сумрачно и затхло. Наверное, летом здесь довольно уютно,
сейчас мне вдруг расхотелось разговаривать со старушенцией - уйти бы
поскорее...
Я прошел в комнату и сел за стол у окна.
- Душновато у вас... мамаш. Проветрили бы.
- Да уж после тебя обязательно, - язвительно сказала она. - Вон какой
духан принес...
- Мне нужен Харон, - сказал я. - Очень нужен. Он ведь сыном вам
приходится?
- Внуком.
- Тем более. Скажите, как мне его отыскать. Заплатить мне вам нечем, да
вы, поди, и не взяли бы денег...
- Почему это? - даже оскорбилась она. - Кто ж от них, родненьких, по
доброй воле откажется?..
Разговор зашел в тупик. Я сидел и оглядывал комнату. Обстановка была
довольно спартанской, без излишеств, но в то же время имелось все
необходимое, чтобы жить тут летом: плита, умывальник, маленький выключенный
холодильник со слегка перекошенной, облупившейся дверцей, полки с посудой,
зеркало, узкая, аккуратно застеленная пледом старенькая тахта, небольшой
встроенный шкаф, стулья, одно продавленное кресло...
М-да... Но если она не скажет - что? Бить стекла, поджигать дом?
- Извините, - сказал я, - напрасно пришел. Честное слово, я не желаю
Харону зла. Мне нужна его помощь.
- Он не помогает.
- То есть как? - удивился я. - Он же работает здесь на лодочной
станции! Разве не его работа - спасать тех, кто тонет?
- А ты что, тонешь?
- Можно сказать...
Она молчала.
- До свидания. - Я пошел к двери.
Она почти дала мне уйти и остановила у самого порога.
- Вернись. Сядь.
Странная старуха... С каждым ее словом комичного в ней становится все
меньше, а жуткого - все больше.
Я вернулся и сел.
- Чаю хочешь? - спросила она таким тоном, будто приглашала бродягу
разделить с ней шикарный ужин в отеле "Мариотт".
Я помотал головой. Она села напротив.
- Ты не похож на бомжа... Хотя нет. Похож, и воняешь, совсем как они,
но ты не бомж.