"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора - Надеюсь, долг возвращать не придется... - пробормотал я, глядя им
вслед. И повернулся к раненым. Они выли, стонали и катались по земле: маленький островок шока медленно, но неумолимо погружался в океан боли. - Дети мои! - воззвал я, понимая, что они скорее всего меня не слышат и не видят. - Никогда больше не поступайте так! И будет вам счастье. В лучшем случае это инвалиды. Урок хороший, но не слишком ли жестокий? И адекватен ли тому, что сами они собирались сделать, но не успели?.. В конце концов - не успели! Кто дал мне право и определил меру?.. Что случилось, то случилось. Достал оружие - стреляй. Или не доставай. В меня ведь тоже стреляли... просто чуть опоздали. Как там говорила моя учительница по физике в школе после проверки контрольной? "Надо бы хуже, да нельзя быть". А мне пора домой. Я и так задержался. Я повернулся и шагнул в темноту. Глава четвертая Я шел быстро, и вопли раненых вскоре затихли вдалеке. Мне сразу полегчало. До дома примерно семь минут ходу; есть время подумать. Кое-что мне не нравится в этой истории с точки зрения логики. Хотя... применимо ли такое понятие в тех обстоятельствах, в которых я оказался? Но если всё-таки применимо... Возникают сплошные "кто?", "что?" и "почему?" - невозможном? Отправная точка: что случилось с миром, пока я был без сознания? Зачем вообще нужно было меня вырубать, если никто не собирался подставить меня на убийстве Михалыча? Впрочем... я имел несчастье довольно быстро убедиться: проблема выходит за рамки простого криминала. Она шире. Гораздо шире. С окружающим миром, привычным мне городом (и скорее всего его окрестностями, а как широко - никто не скажет), что-то произошло. Что-то кардинальное. Не поддающееся мгновенному осмыслению. Заставляющее заподозрить себя в начинающемся сумасшествии. ...Ночной холод конца марта пробирал до костей. Я шел быстро, подняв воротник пиджака, чутко прислушиваясь. И то, что иногда улавливал слух, мне не нравилось. Ни единого звука обычного города; все, что слышал - крики, хлопки выстрелов, странные шумы, - я воспринимал только как звуки тревоги и понимал, что должен быть настороже, готовиться к тому, что нужно бежать, прятаться. И если представить, как бы дико это ни выглядело, что я был отправлен в аут для того, чтобы быть перенесенным в вывихнутую реальность, да не тем же днем, а несколькими позже (не этим ли объясняется зверский голод?), тогда кое-что может выстроиться. Да, по крайней мере угол картины из паззлов выглядит собранным. Но все равно, даже допуская невозможное (все мы в детстве почитывали фантастику, черт ее дери!), некоторые элементы выглядят лишними, чрезмерными... как порция горячих тещиных блинов на сытый желудок. Что за хренов Морфеус в выключенном телефоне? |
|
|