"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

- Надеюсь, долг возвращать не придется... - пробормотал я, глядя им
вслед.
И повернулся к раненым.
Они выли, стонали и катались по земле: маленький островок шока
медленно, но неумолимо погружался в океан боли.
- Дети мои! - воззвал я, понимая, что они скорее всего меня не слышат и
не видят. - Никогда больше не поступайте так! И будет вам счастье.
В лучшем случае это инвалиды. Урок хороший, но не слишком ли жестокий?
И адекватен ли тому, что сами они собирались сделать, но не успели?.. В
конце концов - не успели! Кто дал мне право и определил меру?..
Что случилось, то случилось. Достал оружие - стреляй. Или не доставай.
В меня ведь тоже стреляли... просто чуть опоздали.
Как там говорила моя учительница по физике в школе после проверки
контрольной? "Надо бы хуже, да нельзя быть".
А мне пора домой. Я и так задержался.
Я повернулся и шагнул в темноту.

Глава четвертая

Я шел быстро, и вопли раненых вскоре затихли вдалеке. Мне сразу
полегчало.
До дома примерно семь минут ходу; есть время подумать.
Кое-что мне не нравится в этой истории с точки зрения логики. Хотя...
применимо ли такое понятие в тех обстоятельствах, в которых я оказался? Но
если всё-таки применимо... Возникают сплошные "кто?", "что?" и "почему?" -
одни вопросы, ни единого ответа. Или все-таки попробовать порассуждать о
невозможном?
Отправная точка: что случилось с миром, пока я был без сознания? Зачем
вообще нужно было меня вырубать, если никто не собирался подставить меня на
убийстве Михалыча? Впрочем... я имел несчастье довольно быстро убедиться:
проблема выходит за рамки простого криминала. Она шире. Гораздо шире.
С окружающим миром, привычным мне городом (и скорее всего его
окрестностями, а как широко - никто не скажет), что-то произошло. Что-то
кардинальное. Не поддающееся мгновенному осмыслению. Заставляющее
заподозрить себя в начинающемся сумасшествии.
...Ночной холод конца марта пробирал до костей. Я шел быстро, подняв
воротник пиджака, чутко прислушиваясь. И то, что иногда улавливал слух, мне
не нравилось. Ни единого звука обычного города; все, что слышал - крики,
хлопки выстрелов, странные шумы, - я воспринимал только как звуки тревоги и
понимал, что должен быть настороже, готовиться к тому, что нужно бежать,
прятаться.
И если представить, как бы дико это ни выглядело, что я был отправлен в
аут для того, чтобы быть перенесенным в вывихнутую реальность, да не тем же
днем, а несколькими позже (не этим ли объясняется зверский голод?), тогда
кое-что может выстроиться. Да, по крайней мере угол картины из паззлов
выглядит собранным.
Но все равно, даже допуская невозможное (все мы в детстве почитывали
фантастику, черт ее дери!), некоторые элементы выглядят лишними,
чрезмерными... как порция горячих тещиных блинов на сытый желудок.
Что за хренов Морфеус в выключенном телефоне?