"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

Байкеры рассредоточивались по территории: каждый облюбовал себе
особняк. Дачный сезон еще не начался, некоторые дома пустовали, а из тех,
где хозяева жили постоянно, их пришлось попросить. Несколько домов охраняли
сторожа: хозяева не полагались на охранников территории. Особо ретивых
сторожей убили, остальных прогнали. Захват территории не стоил банде больших
сил и времени; никто из байкеров при проведении операции даже не был ранен.
Каракурт и еще десяток бойцов, в том числе Вязальщица, въехали в ворота
самого шикарного здешнего поместья, с трехэтажным кирпичным домом,
бассейном, садом, фонтаном и несколькими хозяйственными постройками.
Байки загнали в гараж. Здесь же стояли темно-синий "Ford escort CLX" и
малиновый дамский "рено".
- Знаешь, чей дом? - спросил меня Каракурт.
- Догадываюсь, - ответил я. - Топоркова?
- Вот голова у малого! - проревел Каракурт, обнимая меня за плечи. Паук
на его спине оказался совсем близко; я с трудом сдерживался, чтобы не
вывернуться и не дать деру. - Соображаешь! Понял теперь, какие у нас счеты?
Интерьер внутри поражал тяжеловесным великолепием: дуб, мрамор,
позолота, зеркала... Деньги у хозяина были, а вкуса - никакого.
- Отдохнуть хочешь? - спросил Каракурт. - Переодеться?
- От чего отдохнуть? Я спал весь вчерашний день... А одежда моя в
нынешних условиях наиболее функциональна...
- Говори попроще, - поморщился Каракурт. - Короче, вон твоя комната, на
втором этаже. - Он показал рукой. - Через два часа спускайся вниз, в
столовую, это здесь... Будет ранний завтрак.
И он отвернулся к своим, отдавая распоряжения. Спрашивать его о
чем-либо сейчас смысла не было. Подождем еще два часа...
Я поплелся вверх по помпезной мраморной лестнице.
Ключ торчал в двери. Я повернул его и вошел.
Ничего особенного. Обычная комната для гостей. По местным меркам,
разумеется. В шкафу на полках - стопки чистого белья (в основном светлого),
джинсы, свитера. Кое-что я прикинул на себя - великовато... Да и никакого
желания облачаться в чужое, пусть и чистое. Я скинул шмотки, наскоро
ополоснулся (душевая была здесь же) и в одних трусах присел на край широкой
мягкой кровати, застеленной большим ворсистым пледом.
Как там поет трансвестит Данилко? "Ситуация - ай, ситуация - ой..." То
есть хуже не придумаешь. Все, что можно прошляпить, я прошляпил, кого
подставить - я подставил, кого не выручить - не выручил, ну и так далее, со
всеми остановками. Нынче мы имеем то, что имеем: я в гостях у банды
байкеров, захвативших дачный городок, состоящий из домов не самой бедной и
бесправной части населения нашей области и нескольких прилегающих. Этакий
сплав Николиной горы с Рублевкой. Ну, эти-то друзья на мотоциклах, все как
один именующиеся паучьими разновидностями, достигли цели, к которой шли - и
не важно, сколько времени им удастся удерживать плацдарм (вряд ли местные
бонзы и финансовые тузики смирятся с потерей; дайте срок, они дадут
прикурить!..) А я что здесь делаю? Совершенно очевидно: Каракурт, не
отпустив меня из Нижнего города, преследовал свою цель. Почему я повелся?
Следовало уйти... Или нет? Ответ на этот вопрос я должен получить через два
часа. И я его получу.
Но каков бы ни был ответ, кардинально повлиять на обстоятельства жизни,
в которых я оказался, он не сможет. Тогда начинается самое интересное. Что