"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу автора

попытаться), несколько секунд подумал, шагнул к ближайшей кабинке,
ухватился за верх дверцы и потянул на себя.
Сзади возникло движение.
Отпустив дверцу, я начал поворачиваться, одновременно доставая
табельное оружие. Мелькнуло: "Развели. Как молокосо..."
Последовал сильный и профессиональный удар.
Перед глазами разлился ослепительный свет, и тут же все погрузилось в
темноту.

Глава вторая

Сознание возвращалось медленно.
Из темных глубин всплывали на его поверхность, как разрозненные паззлы,
образы, обрывки разговоров, элементы окружающего мира. Все это никак не
удавалось сложить воедино; я в тот момент, наверное, должен был ощущать себя
десятилетним мальчиком, впервые - и без помощи взрослых - бьющимся над
составлением огромной картины из множества маленьких составляющих.
Но в том-то и беда: я никак себя не ощущал.
Только эти бесконечные элементы мира, силившиеся помочь моему сознанию
начать работать.
Оно не хотело. Отказывалось. Так ему комфортнее.
В таком состоянии я пробыл некоторое время. Сколько, я не знал.
Наверное, довольно долго.
Потом кто-то - скорее всего Бог, кто же еще? - решил, что хватит
прохлаждаться. Слишком много дел впереди. Паззлы понеслись быстрее, вдруг
начали довольно логично складываться, одна полноценная картина являлась за
другой... И я их видел! Если бы кто-то - опять Бог - наблюдал за мной со
стороны, он увидел бы, как быстро движутся зрачки моих глаз под плотно
сомкнутыми веками... Именно так показывали в некогда обожаемых мной
американских ужастиках.
Следующий этап рано или поздно должен был наступить. И он наступил. Я
открыл глаза.
К этому моменту я помнил все, что со мной произошло с утра этого дня.
Все, вплоть до деталей.
Я открыл глаза и сразу уперся взглядом в потолок надо мной -
аккуратный, нежно-голубого цвета. Крошечные светильники располагались на нем
в два ровных ряда. Их свет был ярким, но не резал глаза.
Я лежал, смотрел на них и привыкал, что снова вижу.
Прежде ничего подобного со мной не бывало. Обмороки, наркозы, солнечные
удары, сотрясения мозга, ушибы головы - все это благополучно прошло мимо
меня, за что я всегда был благодарен судьбе. Я вообще рос крепким парнем,
аккуратным и осмотрительным. Что ж, когда-то это должно было случиться.
Хорошо, если все пройдет без последствий...
Очень болела голова, и это мешало соображать. Пробита? Сколько крови я
потерял?
И что вообще произошло? Цель? Ограбление? Оружие?
Я прижал левую руку к телу и почувствовал под мышкой кобуру и в ней
табельное оружие: ПМ 1988 года выпуска, серийный номер... Его я вспомнить не
смог. Значит, еще не настолько хорошо пришел в себя.
Костюм измял... А то и испачкал. Валяюсь тут на полу... Жена