"Сергей Кузнецов. Полигон " - читать интересную книгу авторапопытаться), несколько секунд подумал, шагнул к ближайшей кабинке,
ухватился за верх дверцы и потянул на себя. Сзади возникло движение. Отпустив дверцу, я начал поворачиваться, одновременно доставая табельное оружие. Мелькнуло: "Развели. Как молокосо..." Последовал сильный и профессиональный удар. Перед глазами разлился ослепительный свет, и тут же все погрузилось в темноту. Глава вторая Сознание возвращалось медленно. Из темных глубин всплывали на его поверхность, как разрозненные паззлы, образы, обрывки разговоров, элементы окружающего мира. Все это никак не удавалось сложить воедино; я в тот момент, наверное, должен был ощущать себя десятилетним мальчиком, впервые - и без помощи взрослых - бьющимся над составлением огромной картины из множества маленьких составляющих. Но в том-то и беда: я никак себя не ощущал. Только эти бесконечные элементы мира, силившиеся помочь моему сознанию начать работать. Оно не хотело. Отказывалось. Так ему комфортнее. В таком состоянии я пробыл некоторое время. Сколько, я не знал. Наверное, довольно долго. Потом кто-то - скорее всего Бог, кто же еще? - решил, что хватит прохлаждаться. Слишком много дел впереди. Паззлы понеслись быстрее, вдруг другой... И я их видел! Если бы кто-то - опять Бог - наблюдал за мной со стороны, он увидел бы, как быстро движутся зрачки моих глаз под плотно сомкнутыми веками... Именно так показывали в некогда обожаемых мной американских ужастиках. Следующий этап рано или поздно должен был наступить. И он наступил. Я открыл глаза. К этому моменту я помнил все, что со мной произошло с утра этого дня. Все, вплоть до деталей. Я открыл глаза и сразу уперся взглядом в потолок надо мной - аккуратный, нежно-голубого цвета. Крошечные светильники располагались на нем в два ровных ряда. Их свет был ярким, но не резал глаза. Я лежал, смотрел на них и привыкал, что снова вижу. Прежде ничего подобного со мной не бывало. Обмороки, наркозы, солнечные удары, сотрясения мозга, ушибы головы - все это благополучно прошло мимо меня, за что я всегда был благодарен судьбе. Я вообще рос крепким парнем, аккуратным и осмотрительным. Что ж, когда-то это должно было случиться. Хорошо, если все пройдет без последствий... Очень болела голова, и это мешало соображать. Пробита? Сколько крови я потерял? И что вообще произошло? Цель? Ограбление? Оружие? Я прижал левую руку к телу и почувствовал под мышкой кобуру и в ней табельное оружие: ПМ 1988 года выпуска, серийный номер... Его я вспомнить не смог. Значит, еще не настолько хорошо пришел в себя. Костюм измял... А то и испачкал. Валяюсь тут на полу... Жена |
|
|