"Илья Кузьминов. Больная фантазия рядового gamer'а " - читать интересную книгу автора

поэзии. Зато если его намазать изнутри, то он, упав, все же начнет
перекатываться - по ковру, паркету или линолеуму - и не остановится до тех
пор, пока не изотрется, и масло не соприкоснется с полом.
ГПЗМ: Ошибаешься! Бутерброд - это хлеб, намазанный маслом сверху,
значит и на то чудо природы, которое ты сейчас выдумал, закон бутерброда
тоже не распространяется.
ГПФ: Ты сам сказал, что "бутерброд" происходит от слов "масло" и
"хлеб", а про то, где в бутерброде должно находится масло, а где - хлеб,
ничего неизвестно.
ГПЗМ: Но существуют общепринятая норма - в бутерброде масло всегда
находится сверху, а хлеб - снизу... гм... Да ты меня дуришь! Как можно
намазать хлеб маслом изнутри!? Ты решил надо мной подшутить, чертов сын!
ГПФ: Вовсе нет! Намазать хлеб маслом изнутри очень просто. Для этого
надо...
БУДИЛЬНИК: Е**ть тебя в ср**у, п**р х**в!!! Вставай, п**юк!!! Сколько
можно орать!!! Я себе уже голос сорвал, а он все храпит за компом, ламер
об**ный!!! Вставай! Вставай! Вставай! Шайбу! Шайбу!..
ПОДРОСТОК С ГУДЯЩЕЙ ГОЛОВОЙ И КРАСНЫМИ ГЛАЗАМИ: А? Что? Где это я? У
меня на пять фрагов меньше... контры в кишке... у центрального три пачки
зилотов, пришли мне люркеров на четверку... гм... почему так темно!? что
это звенит? (наконец, догадывается, что надо открыть глаза, но сделать
этого не может; не в состоянии пошевелить головой, весящей по его ощущениям
четыре пуда с половиною, не глядя, отточенным за многие годы движением
скидывает со стола будильник).
БУДИЛЬНИК: Только посмей меня сбросить со стола, м**к гнойный! Только
попробуй! Я тебе покажу кузькину мать, последний раз
предупрежда-а-а-а-а-а-а-ой как больно-то, мужики, е**ть! Ты мне ответишь,
мать твою, за сотрясение мозга, черт рога-а...
ПОДРОСТОК...: Ну, хоть этот заткнулся. Теперь и поспать можно
спокойно... (еще три минуты посапывает; потом, вдруг, вскакивает, будто его
черти горячей смолой окатили) О нет! У меня сегодня зачет по химии первым
уроком! Сколько времени!?
БУДИЛЬНИК (на последнем издыхании): Не скажу! Ты уже проспал! Теперь
тебя четвертуют, посадят на кол, а потом закопают в землю, и я нагажу на
твою могилу!
ПОДРОСТОК... (не слышит его; затравлено озирается, не в состоянии
оправиться от шока): Почему? Почему я в одежде? Почему я не в кровати, а за
компьютерным столом? Почему у меня так болит голова???
КОМПЬЮТЕР (язвительно, даже с ненавистью): Действительно! С чего бы
это вдруг? Может быть, ты химию всю ночь учил?
ПОДРОСТОК... (тупо уставившись в монитор): А? (после минутного
размышления) Так я опять всю ночь...
КОМПЬЮТЕР (воплощенная злоба): Какой догадливый и сообразительный
мальчик! Как молниеносна его мысль!
ПОДРОСТОК...: А? А что это с тобой случилось?
КОМПЬЮТЕР (передразнивает гнусавым голосом): Что это с тобой
случилось, диск твое формать4! Сколько раз тебе, тупоголовому барану, надо
повторять, что выключать меня надо правильно и что надо раз в неделю
запускать проверку диска5?!
ПОДРОСТОК...: Но все же что с тобой?