"Андрей Курков. Смерть постороннего." - читать интересную книгу автора

направлениях - вверх, в голову, и вниз - в ноги. Мысли замедляют свой ход.
Раньше Виктор мечтал стать писателем-романистом. Но даже до повести
он так и не добрался. Хотя где-то в папках лежат несколько незаконченных
рукописей. Но это их судьба - так и остаться незаконченными. Ему просто не
везло с музами. Они почему-то не задерживались в его двухкомнатной
квартире достаточно долго, чтобы он мог довести хотя бы одну повесть до
конца. В этом-то и была причина его жанровых неудач. Музы были удивительно
непостоянны с ним. Или же он сам был виноват, выбирая себе таких
ненадежных муз. Но вот, вообще оставшись наедине с пингвином, он все равно
занимался коротким жанром, за который, правда, теперь неплохо платили.
Основательно согревшись, он покинул кафе. На улице продолжался
дождик. День был серый и сырой.
Перед тем, как вернуться домой, Виктор купил в магазине килограмм
мороженного лосося - для Миши.



9

Перед поездкой в Харьков Виктору надо было решить одну проблему - с
кем оставить пингвина Мишу. Наверно, пингвин бы спокойно пережил
трехдневное одиночество, но Виктор волновался. Он перебрал в памяти всех
знакомых - друзей у него, увы, не было - но все это были люди далекие и
обращаться к ним Виктору не хотелось. Он почесал затылок, подошел к окну.
На улице накрапывал дождик. У парадного какой-то милиционер беседовал
со старушкой-соседкой.
Виктор вспомнил старый анекдот про пингвина и милиционера и
улыбнулся. Он отошел к тумбочке, на которой стоял телефон. Взял в руки
записную книжку, отыскал там телефон участкового.
- Младший лейтенант Фишбейн слушает, - ответил четкий мужской голос
на другом конце телефонной линии.
- Извините, - запинаясь, подыскивая слова, заговорил Виктор. - У меня
к вам просьба... Я живу на вашем участке...
- Что-то случилось? - перебил его участковый.
- Нет. Пожалуйста, не подумайте, что я шучу... Дело в том, что я
уезжаю в командировку на три дня и мне не с кем оставить пингвина...
- Вы знаете, - участковый говорил спокойным твердым голосом, - к
сожалению, мне негде держать вашего пингвина, я живу вместе с мамой в
гостинке...
- Вы неправильно поняли, - заволновался Виктор. - Я хотел вас
попросить только прийти пару раз ко мне и дать ему поесть... Я вам оставлю
ключи...
- Это можно. Назовите ваш адрес и имя, я к вам зайду. Около трех вы
будете дома?
- Да, буду.
Виктор сел в кресло.
Чуть больше года назад тут, рядом с ним, на широком подлокотнике
кресла обычно сидела Оля, миниатюрная блондинка со вздернутым симпатичным
носиком и вечноукоризненным взглядом. Иногда она ложила свою голову ему на
плечо и словно засыпала, ныряла в свои мечты, в которых, возможно, ему