"Андрей Курков. Смерть постороннего." - читать интересную книгу автора

Виктор прошел в комнату. Там было тепло и душно.
- Что с вами? - спросил Виктор.
- Не знаю... Живот болит - уже три дня не сплю... - пожаловался
старик, присаживаясь за стол.
- А врача вызывали?
- Нет, - Пидпалый махнул рукой. - Зачем? Кто я им? Что с меня взять?
Виктор подошел к телефону, вызвал скорую.
- Это зря! - старик снова махнул рукой. - Приедут и уедут, я их
знаю...
- Сидите, я чай сделаю! - скомандовал Виктор и пошел на кухню.
Стол на кухне был завален грязной посудой, объедками. В чашках
отмокали окурки. Виктор взял две чашки, набрал в них воды и слил ее вместе
с окурками в раковину. Сполоснул чашки, потом поставил на плиту чайник.
Время шло. Уже и чай был готов, и сидели они молча за столом в
комнате. Не разговаривая, в ожидании. На лице старика блуждала ироническая
полуулыбка. Он посматривал время от времени на Виктора.
- Я тебе говорил, что я застал лучшее, что было в этой жизни... -
назидательно проговорил он слабым сиплым голосом.
Виктор не ответил.
Наконец в дверь позвонили. Зашли фельдшер и санитар.
- Кто больной? - спросил фельдшер, пальцами правой руки "выкручивая"
горелый табак из только что потушенной сигареты.
- Он! - Виктор кивнул на старика.
- Что болит? - спросил фельдшер, присматриваясь к лицу Пидпалого.
- Живот... вот тут, - старик показал рукой.
- Ношпу дать? - спросил фельдшер, оглядываясь на санитара, бродившего
кислым взглядом по стенам комнаты.
- Не надо, не поможет, - проговорил Пидпалый. - Уже принимал...
- Ну у нас больше ничего нет, - развел руками фельдшер. - Поехали! -
он махнул рукой санитару, поворачиваясь к выходу.
- Постойте! - сказал Виктор и фельдшер уперся в него вопросительным
взглядом.
- Чего? - спросил он.
- А в больницу вы его отвезти можете?
- Отвезти можем, да кто его примет? - фельдшер почти искренне
вздохнул.
Виктор достал из кармана пятьдесят долларов, протянул фельдшеру.
- Может, все-таки примут? - спросил Виктор.
Фельдшер замялся, еще раз, словно прицениваясь, посмотрел на старика.
- Может, в Октябрьскую примут... - сказал он и пожал плечами.
Потом, приблизившись к Виктору как-то боком, неуклюже взял зеленую
купюру и сунул в карман грязного халата.
Виктор наклонился над столом, нашел карандаш и кусок бумаги. Написал
свой номер телефона.
- На, - протянул он бумажку фельдшеру. - Позвонишь, скажешь как он и
где...
Фельдшер кивнул.
- Пошли! - бросил он старику.
Старик засуетился, неуверенной походкой зашел на кухню, вернулся -
что-то звякнуло в его дрожащей руке.