"Елена Купцова. Смерти нет " - читать интересную книгу автора

Дом построю вот этими самыми руками. Изнылся совсем. Который год, окромя
винтовки, ничего в руках не держал.
Мечтая таким образом вслух, он все сжимал и разжимал свои широкие
квадратные ладони, и видно было, что ему не терпится применить их к
какому-нибудь хорошему делу. Марго согласно кивала в ответ. О себе она не
очень-то распространялась, сказала только, что питерская, родители умерли, и
едет она теперь в Москву к родственникам.
Наконец он примолк, видно, задремал. Марго приткнулась головой к
темному стеклу окна. Воло-дя, Воло-дя, Воло-дя, выстукивали мерно колеса.
Она сознательно распихала все воспоминания о нем по самым укромным, темным
закоулкам памяти и наглухо закрыла их там. Запретила себе вспоминать.
Слишком много боли осталось в прошлом.
Она уже привыкла к мысли, что ее девичья влюбленность умерла. Но она
вдруг неожиданно и мощно напомнила о себе, смяла все старательно возведенные
барьеры. Пять лет прошло, а она все помнит, будто, это было вчера. Володина
перевязанная голова на больничной подушке, его смех, их маленькие секреты,
восторженный взгляд его серых глаз, исполненное тайного смысла молчание и
быстрый румянец на щеках, когда их руки вдруг соприкасались. И это чувство,
будто они нашли друг друга среди войны, боли и горя. Он живет в Москве. Угол
Сретенского бульвара против церкви, услужливо подсказала память. Когда она
разыщет его, снова посмотрит в его глаза, повторится ли это чудо узнавания?
Сон не шел, за окном мелькали черные верхушки деревьев, а колеса все
продолжали стучать: Воло-дя, Воло-дя, Воло-дя.
Москва встретила Марго ясным летним солнышком, гомоном вокзальной
толпы, зычными выкриками торговок пирожками. Ночью прошел дождичек, прибил
пыль. Остроконечные башенки вокзала и дома вокруг предстали перед ней чисто
вымытыми, словно разрумянившимися после утреннего туалета. Сумрачный сырой
Питер показался вдруг далеким и нереальным. Ощущение было такое, словно она
попала в хлебосольный, гостеприимный дом, немножко безалаберный и оттого еще
более уютный.
Извозчик будто ее и поджидал. Удобно откинувшись на изрядно потертом
сиденье, Марго жадно впитывала в себя этот необычный город, где все дома
разные, площади просторны, а улочки бегут себе, извиваясь, сами не зная
куда. Марго сразу почувствовала себя здесь совсем как дома. "А ведь это мой
город, - подумалось ей. - Вернее, может стать моим, если..."
- Приехали, барышня, - густо прогудел извозчик. - Сретенский бульвар,
вон храм Успения Пресвятой Богородицы. То самое место.
Марго щедро расплатилась, услышав в ответ звучно акающее
"Благода-арствуйте!", и пошла по бульвару, вдыхая легкий прохладный воздух.
Листья шелестели над головой, в ветвях весело перекликались птицы. Им все
нипочем. Марго все замедляла шаг. Вон и похожий дом, небольшой одноэтажный
особнячок. Стоит только улицу перейти и спросить кого-нибудь... О чем? Ей
вдруг пришло в голову, что познакомилась она с Володей Басаргиным в одной
стране, а приехала сейчас совсем в другую. Не может же дом до сих пор
принадлежать его семье. Времена изменились. Здесь, верно, живут совсем
другие люди.
"Простите, где я могу найти прежних хозяев?" Не слишком хорошая идея.
Марго поежилась, вспомнив свой первый визит в дом тети на Мойке. Никого не
осталось. Неужели и здесь она услышит то же?
Марго в нерешительности опустилась на скамью. Что делать? Натолкнувшись