"Галина Куликова. Неземное тело " - читать интересную книгу автора

- Привет! - заранее сказала она и подождала, пока калитка распахнется
до конца.
Представший перед ней тип, одетый в мятые шорты, и сам был похож на
собаку - огромный, нечесаный, заросший щетиной, он сверлил Лайму глазами,
притаившимися под набрякшими веками. Если бы она не знала наверняка, что это
известный бард Олег Бабушкин, то приняла бы его за алкаша местного значения.
На ее "привет" звезда эстрады нехотя почесал живот и спросил:
- Ну?
Это "Ну?" ее рассердило. Вряд ли к грубияну каждый день заходят
прелестные блондинки, одетые в безупречные летние костюмчики. Впрочем, кто
его знает? В конце концов, он знаменитость. Со времен зеленой юности Лайма
питала слабость к мужчинам с гитарами. Правда, не к таким запущенным.
- Я ваша новая соседка Лайма, - объяснила она. И для ясности
добавила: - Лайма Перворукая.
Она никак не могла привыкнуть к этой фамилии. Перворукая! С ума можно
сойти. Хорошо, что не Второрукая или, того хлеще, - Третьерукая. Или
какая-нибудь Грязноногая. Два дня она обкатывала эту фамилию в уме, но так с
ней и не смирилась.
- Из дома напротив? - с неудовольствием переспросил Бабушкин. - Вот,
значит, как... Будете тут проживать...
Он произнес это таким мрачным тоном, как будто приезд соседки грозил
лично ему кучей неприятностей.
- С недавних пор я вдова, - высоким голосом, который мог в любой момент
оборваться слезами, сообщила Лайма. - Приходится самой решать бытовые
вопросы, а это так сложно... Сейчас мне до зарезу нужен садовник. А где его
взять?
- Миль пардон, - сальным баском ответил Бабушкин. - Но у меня нет
лишнего садовника.
И он так быстро захлопнул калитку, что едва не прищемил незваной гостье
нос.
- Да... - пробормотала Лайма и покачала головой. - Тут работать и
работать.
Некоторое время она стояла на месте, раздумывая, как действовать
дальше. Летнее солнце бомбардировало ее макушку, словно вошедший в раж
лудильщик кастрюль дырявую домашнюю утварь.
Когда она возвращалась, на лице Анисимова было написано удовлетворение.
Он пытался его скрыть, но у него ничего не получалось. "Ладно, ладно, -
подумала Лайма. - Улыбайся пока, писатель".
- Ну, как? - с любопытством спросил Корнеев, пытаясь прожевать булку,
которую он практически целиком засунул в рот. - Бабушкин там?
- Там, но контакт я с ним пока не наладила. - Лайма плюхнулась на стул
и побарабанила пальцами по столешнице. - Кстати, а что он написал?
- Кто?
- Анисимов, разумеется! Это ведь он у нас писатель.
- По-моему, он пишет что-то такое... интеллектуальное.
- Наверняка он страдает манией величия. Терпеть не могу таких типов.
Корнеев хмыкнул и смел крошки со стола в ладонь. Выбросил их в мусорное
ведро и удовлетворенно сообщил:
- Все, мне пора отправляться. Поставлю машину в условленное место и в
сумерках приду обратно. Комп уже распакован и ждет. У меня есть одна идейка,