"Алан Кубатиев. Сотня тысяч граммов благородных металлов ("Знание - сила")" - читать интересную книгу автора

трицепсы.
- О, да вы универсал, - сказал он. - Когда вы все успели?
- С помощью ИТЭМ это нетрудно - разумеется, не спорт, а его
исследование, - Холин вытащил проектор, укрепил на краю дивана. -
Взгляните сюда, будьте любезны, - пригласил он Берга. - Вы ведь знаете
этого человека?
- Да, - не сразу ответил тот. - Николай Дашевский. Ну и что?
- Он погиб шестьдесят три года назад при установлении рекорда на
глубину погружения без акваланга. Тело не найдено. До того установил
несколько мировых и континентальных рекордов в плавании и легкой атлетике.
Берг, сморщившись, присел, откинулся на спинку дивана.
- И вы считаете, что это я его утопил? - спросил он с любопытством.
Не отвечая, Холин переключил кадр.
- А вот - швед, Торстейн Торнбю, неоднократный чемпион мира по прыжкам
с крыльями и дельта-планированию. Погиб в буерном пробеге по Сахаре. Буер
был найден, тело - нет. - Он глянул назад, но Берг молчал и смотрел на
серое, рябящее, как древнее металлическое зеркало, море.
Какое-то противное чувство неуверенности овладело Холиным. Он снова
щелкнул тумблером. Неожиданно голос Берга опередил его комментарий:
- Дерек Смит-Дайкен, англичанин, - сказал он сухо и невыразительно. -
Отличался в мотокроссе, собрал все кубки, автогонщик мирового класса,
альпинист, погиб при восхождении на Хан-Тенгри... - Помолчав, он добавил
передразнивая: - Тело не найдено.
Неуместная шутка покоробила Холина. Он включил проектор, закрыл блокнот
и, повернувшись, в упор посмотрел на Берга. Тот выдержал его взгляд молча,
слегка улыбаясь, и вдруг спросил:
- Хотите кофе?
От внезапности Холин ответил "да", хотя предпочитал сок. Берг вышел в
маленькую дверь, очевидно кухонную, и пока он звякал там посудой,
журналист успел оправиться. Осмотревшись, он увидел круглую комнату с
кольцевым диваном. Неподалеку стоял довольно большой стол на колесиках,
заваленный журналами, растерзанными рукописями, непонятными инструментами
и пузырьками с мутными жидкостями. На диване валялись свитера, штормовки,
детский игрушечный скафандр, ослепительно желтый, с белым шлемом. Весь
этот беспорядок не вязался с подобранным видом Берга.
Вышедший из кухни спортсмен застал Холина врасплох. Он хотел что-то
сказать, но Берг снова опередил его:
- Это не моя... не мой маяк, - сообщил он, ставя на расчищенный уголок
стола поднос и легким, но точным толчком ноги отправляя стол туда, где
сидел Холин. - Мой друг мне его уступил на время. Это его вилла, если
можно так сказать. Маяк был построен по проекту отца писателя Стивенсона.
- И скафандр тоже не ваш? - попробовал пошутить Холин, но Берг ответил,
не поддаваясь на шутливый тон:
- Нет. Сына моего друга.
Подкатив к столу приземистое кресло, он уселся как-то боком и вытянул
ноги.
- Итак, что вы хотите от - меня узнать? - он не притронулся к кофе.
- А почему вы решили, что я этого хочу? - вскользь поинтересовался
Холин.
- Зачем же еще лететь так далеко?