"Анхель де Куатьэ. Возьми с собой плеть (вторая скрижаль завета) ("В поисках скрижалей" #3)" - читать интересную книгу автора

кипит ненависть - дикая, разрушительная, пожирающая его самого ненависть.
"Собраться, нужно собраться..." - Илья попытался призвать свою мысль к
порядку. Он силился удержать ее в рамках, но она не слушалась,
выскальзывала, уходила в сторону, повторяла саму себя. Он не мог
сосредоточиться, ходил по кругу.
Когда же он стал ненавидеть человека?! Нужно понять тот момент, найти
ключевой пункт, точку невозвращения. Не ту точку, с которой все началось, а
ту, после которой движение назад, вспять, к любви и человечности стало для
него невозможным. Стоп!!!
"У них же нет души!" - эта фраза, словно луч яркого света, ослепила
Илью. В ней было больше, чем он подумал, больше, чем он мог бы сказать
словами. Люди живут, подобно животным, не понимая, что их жизнь конечна. Да,
в этом все дело! Они живут так, словно бы им суждено жить вечно! Они
открещиваются от смерти, делают вид будто бы не знают, что умрут. А ведь все
они умрут, причем, очень скоро.
Все, с кем он сегодня встретился, все эти прохожие, что идут сейчас по
улице, заходят в дома и магазины, едут в машинах, пьют чай на своих кухнях,
все они скоро умрут. Спустя каких-нибудь пятьдесят-семьдесят лет все они
составят дружную компанию на бескрайних просторах какого-нибудь уже сейчас
активно перепахиваемого кладбища. Они все уже трупы!
Если бы у них была душа, если бы они осознавали конечность своего
существования, то они просто не смогли бы жить так, как они живут. Они бы не
стали унижаться, не тратили бы свою жизнь на пустяки, не говорили бы о
ерунде, не пресмыкались бы ни перед кем и не кляли бы судьбу. Нет, они бы
ничего этого не делали! Но их страх сильнее, чем их душа, страх требует от
них, чтобы они бежали прочь от смерти, от самой мысли о смерти, и вот
итог... Души нет.
Резкий удар по тормозам. Илью бросило на спинку переднего пассажирского
сидения, словно набитую песком плюшевую игрушку. Ощущение столкновения, тень
над капотом, сотни мелких трещин, побежавших по лобовому стеклу, и грохот
прокатившегося по крыше тела. Дикий скрип скользящих по дорожному покрытию
шин, сработавшие мешки безопасности, истошный крик водителя. Тишина.
*******
Голова раскалывалась от боли в левом виске, боль в груди мешала
вдохнуть. Илья с трудом отпер дверь и выбрался наружу. Его машину развернуло
почти на сто восемьдесят градусов прямо посреди Садового кольца.
Он оглянулся по сторонам - машины замедлили ход и аккуратно объезжали
место аварии. Чуть сбоку, метрах в десяти-пятнадцати лежало тело молодого
мужчины. Его ноги сложились неестественным образом, руки раскинулись в
стороны. Казалось, что он приготовился к полету и смотрел в небо.
Прихрамывая, Илья направился к пострадавшему. Еще совсем молодой - лет
двадцать, может быть, двадцать два. Красивое, белое как полотно лицо, и
застывшее на нем удивление - голубые, широко распахнутые глаза, напряженный
изгиб бровей, полуоткрытый рот. Прежде белесые, коротко стриженные волосы
стали багровыми от заливавшей их крови.
Илья опустился на колени и аккуратно приподнял его голову. По рукам
струйками побежала теплая, вязкая кровь. Юноша слегка повернул глаза и
встретился взглядом с Ильей.
- Что со мной?.. - прошептали его губы. - Я умираю?...
- Похоже на то, - ответил Илья.