"Андрей Круз. Лучший гарпунщик (отрывок)" - читать интересную книгу автора

плечу.
Как мне показалось, животина успела сообразить, что ей грозит, потому
что мгновенно бросила куст и рванулась назад, из узкого прохода. Целился я
ей прямо в морду, из чистой мстительности за свой испуг, но попал в шею.
"Винчестер" тяжко грохнул под каменным сводом, меня до сюрприза неслабо
ударило в плечо прикладом, а тяжелая плоская пуля угодила зверю в шею,
причем с такой силой, что развернула эту немалую тушу на земле, затем уронив
на бок и заставив перевернуться. Я сразу же рванул рычаг вниз-вверх,
вылетела большая гильза, патронник сочно проглотил следующий патрон, и в
этот момент слева от меня дважды хлопнул револьвер, совсем жалко после моей
артиллерии. Удерживала его девчонка двумя руками, вполне сноровисто, и
попала тоже хорошо, две пули подряд угодили прямо в середину грязно-белой
груди твари, залив шкуру кровью.
Вой снаружи одновременно усилился и отдалился.
- Уйдут? - спросил я девчонку, продолжая держать проход меж камней на
прицеле.
- Можно. - кивнула она. - Однако и нет бывает. Нет, стой, дай ползти.
Она положила руку на ствол "винчестера", опустив его вниз, к полу.
- Почему?
- Стая зажрет, за мы забудет.
Я снова поразился странности ее речи. Кто она? Балканы какие-то? Вроде
немного по-болгарски звучит, или мне кажется? Вроде и свой язык, и не свой.
И вообще, она даже с виду странная, я таких не видел. Одеждой странная, в
смысле, не ходят так сейчас. Юбка до колена, с одной стороны длиннее, с
другой короче, с запахом, какая-то... кавалерийская, черт знает почему так
решилось. Куртка узкая, из грубой ткани, шляпа на голове с черной ленточкой.
Соломенная шляпа. На ногах чулки плотные, или колготки, не знаю, под подол
не заглядывал, и ботинки высокие, со шнуровкой, на плоском каблуке. Странный
наряд. И ткань непонятная, вроде... брезента тонкого, или парусины, сам не
пойму.
- Что смотрел? - спросила она меня.
- Да так... - покачал я головой. - Где я?
Действительно, причем тут наряд? А все остальное это? Джунгли, скалы,
гиены, балканский язык и старый "винчестер"? Разбитый обоз, колея, где следы
только от тележных колес и конских копыт, и ни одного автомобильного
протектора? Так где я все же?
- А ты кто есть? - ответила она вопросом на вопрос.
А кто я? Кто? А я теперь и сам не знаю. Нет, знаю, но почему-то чувство
такое, что скажи я ей "из Москвы" - она и будет так дальше смотреть,
нахмурив брови и явно не понимая, о чем речь идет. А о чем она идет?
- Человек прохожий. - усмехнулся я своему собственному ответу. - Тебе
не враг. В беду попал.
- За беда видно. - кивнула она. - Кровь на тебе. Голова.
- Знаю.
Она снова удивленно посмотрела на меня, затем переспросила:
- Ведаешь?
- Ведаю. - снова подделавшись под собеседницу, ответил я.
Между тем продырявленная гиена поползла к выходу из прохода, медленно,
явно подыхая, оставляя за собой кровавый след. Судя по отдаче, калибру и
форме пули, достаться ей должно было сильно. Тут орудие серьезное, одним