"Антон Краснов. Белый Пилигрим " - читать интересную книгу автора

Бутылка с искривленным горлышком, "Жан-Поль Шене", что ли? Которое по
телевизору рекламируют. Правда, оно безалкогольное.
Макарка вытер рукавом горлышко бутылки и отпил. Он подержал вино во
рту, словно желал прополоскать им десны, а потом проглотил.
- Н-неплохо, - нерешительно сказал он. - Пить можно. По крайней мере,
портвейн "777" или какая-нибудь там мерзкая "паленая" "Анапа", которую мы
пили натощак на первых курсах универа... гораздо хуже.
- Ну, передавай, - сказал я с веселой злостью.
Вино оказалось терпким и довольно вкусным, с глубоким бархатным
привкусом, который свойствен прилично выдержанному продукту. Нет, в своей
жизни мне приходилось пить и получше. Однако то, что было получше,
приобреталось в пафосном ресторане либо ночном клубе, куда я позволял себе
заглядывать во время редких финансовых приливов. Обратно меня вышвыривало
штормовой волной безденежья, и так далее, и снова по кругу... Ну а тут -
ХАЛЯВА! На халяву, как это общеизвестно, сладка и 70-процентная уксусная
эссенция. Тут же было гораздо вкуснее...
Я сделал глоток, и другой. После этого моему примеру последовал
Макарка. Последовательная нумерация глотков все ускорялась, и когда мы
ощутили, что стоим в каком-то совершенно незнакомом месте, даже в общих
чертах не напоминающем больничный парк, мы с Макаркой решили
приостановиться. В конце концов, нам завтра еще на два собеседования.
- Д-допьем и пойдем, - объявил он и поднес горлышко бутылки к губам.
Движимый внезапным темным порывом, я вырвал бутылку у него из рук.
Непривычное чувство завладело мной. Телятников попытался что-то квакать, но
я не слушал. Я держал в руке эту бутылку, закрыв глаза, и пытался понять,
что не так. Не так?.. Ну да! Вне всякого с-сомнения... к-какое сложное это
слово "сомнение"! Вне всякого... с-с-с... с-сом... Эта бутылка тяжелая! Нет,
не потому, что она тяжелая, а потому, что она НЕ МЕНЯЕТ ВЕСА! Между тем как
м-мы... сделали по десятку глотков, н-не м-менее!.. Я даже чуточку
протрезвел, а асфальт под моими ногами, соглашаясь со мною, собрался в
добродушные складки. Меня чуть покачнуло.
- М-ма... карррр! - почти по-вороньи вырвалось у меня. - М-макар! Пошли
домой! А то такими темпами я завтра на собеседование не попаду!
- Д-да? - искренне удивился Макар и начал закрывать чертов сундучок.
Последовательно переставляя ноги, я достиг ограды... Последующее преодоление
маршрута "Больничный парк - место моей прописки" было скрыто стыдливым
туманом беспамятства. Помню только, что около самого дома мы едва не угодили
под машину. Макарка успел отскочить, а меня все-таки немного приложило. Я
покатился по асфальту. Из машины (кажется, черной бээмвэшки) выскочил
какой-то пафосный индивид и принялся на нас орать. Конечно, у него на то все
основания. Если бы я ехал на дорогой машине и мне под колеса ввинтились два
выпивших индивида, явно нацеливаясь своими тушками помять мне бампер и
ненароком вышибить фару, - я бы тоже разозлился. И тоже орал. Но так как у
меня нет машины, я спокойно отослал хозяина авто, ухоженного молодого
человека в костюме, по известному адресу, поднялся с асфальта и ввалился в
свой подъезд. Благо дело происходило в трех шагах от него. Я едва ли
запомнил бы случай с машиной, если бы не ее номер: 777. Как портвейн.

4