"Сергей Криницын. Из записок карандаша" - читать интересную книгу автора

Пи-сать кровью. Идиотская привычка. Но кого интересуют привычки карандаша? У

него не спрашивают совета. Его нервно вертят. Им постукивают по столу, то есть,

бьют головой об стол, задумчиво щурясь. Грифель крошится, рассыпается. В лучшем

случае крошки сдувают. В худшем -- смахивают ладонью, и на бумаге остается

грязный след, -- мой мозг, ставший грязью, и тогда! -- боже! --

вам знакомо слово "ластик" ? -- стирательная резинка? -- стерка? Она

превращает меня в ничто; когда я вижу ее рядом с собой, то не уверен, что

существую.

Ладно, хватит распинаться. Я привык. Я деревянный.

Проткнуть -- дело нелегкое. Изрядно затупившись, я все равно что отупел,

оттого-то мне и казалось, что я уже привык ко всему. Утром ждало знакомое

лезвие, кошмар повторился. Жало мое стало столь острым, что я и сам смог

причинить боль. Сначала я царапнул по листу, затем, когда ставили точку,

проткнул-таки, но этим дело не кончилось. Мне удалось, лежа в кармане, так

повернуться, что острие направилось прямо в ее грудь. Ткань легко прорвалась, я

вошел в нежную кожу, торжествуя, услышал вскрик, но тут рука, схватившись за

ужаленное место, отбросила меня в сторону. Жало осталось в теле.

Меня выбросили. Я лежал среди картофельных очистков. Намок, высох, треснул.

Сквозь трещины доносился похоронный марш. Шутка не удалась. Удалась настолько,

что перестала быть шуткой.

"...какой-то дикий сон. Я понимаю, что это глупости, но я все утро смотрела на

него с ужасом. Не хотелось брать его в руки,но это же твой подарок, и я взяла.

Заточить его было трудно, я даже порезала палец. Мне снилось, что мне точно

таким карандашом выкалывают глаза. Ну вот, из-за этой ерунды я тебе так ничего

и не рассказала, все пишу про этот дурацкий сон -- прости, пожалуйста, я