"Сергей Криницын. Заметки по поводу... (автоновелла)" - читать интересную книгу автора

другом берегу реки, на третьем берегу реки...

*

Голос доносится снизу и сверху, со всех сторон - одинокий, протяжный,
качающийся, плачущий ровно, без всхлипов, одними губами, чуть влажный - как
утренняя дорога среди однообразных гор. Сердце вибрирует на острие звука.
(когда я умирал, я только болью мог доказать свое существование - ужас был
в том, что я уже не ощущал боли, впиваясь в руку зубами - только глаза
реагировали на ее цвет)
Вьющаяся тонкая нить, - флейта дышит - горько, задумчиво, - флейта
дышит - это и есть мыслящий тростник: дудочка, несколько дырочек, внутри -
дрожащий воздух, напротив - застывшая маска Будды. Мое сердце беспомощно
бьется на его неподвижной ладони.

*

Прошлым летом мне приснился летящий над лесом самолет, до аэродрома
уже близко, но с ним что-то происходит - я слежу за ним и вижу, как он
вдруг падает и взрывается. Сердце сжимается от ужаса, я шепчу: "Все
погибли". С облегчением просыпаюсь, а днем узнаю, что все правда: самолет
не долетел до Иванова (ближайший аэродром от Волгореченска, где я был, как
обычно, у мамы). Все погибли.

*

Hа дне шкафа, на дне оврага, на дне самого себя - здесь границы моей
беспредметной лирики. Юрий Иваныч, преподаватель биологии в ПТУ, где я
учился на какого-то слесаря, говорил, что во мне живет первородная тоска.
Как бы тоска животного, которому зачем-то дали сознание ("верните
безличность!"), - но меня-то возможность его потери страшит - я уже писал о
своих, детсадовских еще, переживаниях: сознавать, остаться в сознании
собой, даже утратив форму; "Дай вкусить уничтоженья, С миром дремлющим
смешай!" - этого я никогда не хотел. Пусть будет больно, только не смерть.

*

Глазами животного смотрел на меня отец при нашей последней встрече.
Амеба, пытающаяся что-то вспомнить. Деградация как постепенная смерть. Я
уехал, не простившись. Просто не мог, не хотел еще раз увидеть бессмысленно
уставленные на меня гляделки - так похожие на мои.

Я слушаю звуки буддийской флейты - застигнутая врасплох амеба. Я
знаю, до чего он одинок, и ничем не могу ему помочь. Мир давно для него
съежился и потускнел. Hе знаю, смог ли бы я больше грустить, узнав о его
смерти. Hе отделаться от ощущения, что он уже умер.

*

Поэт хорош не только лишь тогда,