"Борис Кригер. О грусти этих дней кто, как не я, напишет..." - читать интересную книгу автора

Итак, взгляните, мы живем меж скал

Застывшего промеж мгновений время,

Для нас опрысканного на бегу

Внезапным клеем липкого рагу,

Изваренного из сухого семя

Полей, в которых Млечный Путь скакал.

На острие стальной каленой мглы,

На самом кончике застывшей битвы,

Едва достигшей апогея в том,

Что называют всуе бардаком,

Мы поселились на разрезе бритвы

И обживаем острые углы.

* * *

Я в таинствах немого примирения

С негодными предательскими снами

Нашел свое утраченное кредо,

Как краешек разлитого варенья

Собой являет грозное цунами

Для всех, кому еще бездонней небо.

Я обнимаю тех, кто изневолен

Своей души изъеденным мочалом,

И возвращаю горький поцелуй

Тому, кого залил бы алкоголем

И позабыл бы все его начала

Средь первозданных одиноких струй.