"Борис Кригер. О грусти этих дней кто, как не я, напишет..." - читать интересную книгу автора

Нежным творогом зим,

Все, что было мне дорого,

Растерял и забыл.

Все, что было мне значимо,

Важно больше не мне,

И в чертах обозначенных

Календарь на стене.

Расколоченным омутом

Бьется сердце забот,

И каким-то поломанным

Выдается восход.

И каким-то не выданным

Замуж или врагу

Возникает предвиденье

Острой боли в боку.

Не витаю в сознании,

Как в пергаментах грез,

А хромаю в старании

Урезонить невроз,

И брожу незамеченный

Средь творожности зим,

Как больной обесцвеченный,

Лишь с тобой не один.

* * *

От гениев всегда несет загробьем,