"Вильям Федорович Козлов. Солнце на стене (роман) " - читать интересную книгу авторамой... Ну, электросварщик. Ты его от смерти спас, когда вагон с места
крянулся. - Ах, вон что! - сказал я. - Как соберутся в праздник али еще по какому случаю - тебя добрым словом поминает... Тебе ежели что сварить или разрезать - ты к ним, сварщикам. Для тебя все сделают... - Спасибо, дед. Я поставил кружку и встал: скоро гудок, а мне еще нужно переодеться. - Он тебя - Виктор-то - подождет в субботу тут, в проходной... Ты уж будь человеком - уважь. - Кто же, дед, в понедельник приглашает в гости на субботу? - сказал я. - Мне теперь всю неделю будут твои грузди сниться... В сметане. У каменной ограды на скамейке сидел Матрос и мечтательно смотрел на небо. Вид у него был счастливый и немного глуповатый. Во рту потухшая папироса. - Какое сегодня число? - увидев меня, спросил он. - Двадцать восьмое. - То-то и оно... - многозначительно сказал Матрос. Я стал вспоминать: когда у Вальки день рождения? Только не летом. Помнится, мы его отмечали поздней осенью, что-то в ноябре. И тут я сообразил: у Матроса сын родился! Мы так давно ждали его, что уже и ждать перестали. Валька все уши прожужжал, что сын - его заранее назвали Александром - должен появиться на свет первого мая. Но вот уже месяц кончается, а он только родился. Я стал жать огромную Валькину руку, обнимать, хлопать по спине. Я был заскучали. - А ведь сегодня праздник, - приняв мои поздравления, сказал Матрос. - Ну да, - поддакнул я. - Теперь этот день будет вашим семейным праздником. - На, читай! - Торжествующий Матрос достал из кармана аккуратно сложенный календарный листок и протянул мне. Под датой 28 мая был нарисован военнослужащий с собакой. Внизу красными буквами: "День пограничника". - Заяц трепаться не любит, - сказал Валька. Я еще раз обнял Матроса. Конечно, День пограничника - это не Первомай, но все-таки тоже праздник. Причем самый последний в мае. - Вырастет твой сын и тоже будет шпионов ловить, - сказал я, надеясь порадовать Вальку. Но он запустил пятерню в шевелюру и помрачнел. Красноватые брови его задвигались. - Не будет он, понимаешь, шпионов ловить... - Ну, летчиком! - Почему обязательно военным? - Все профессии хороши, - уклончиво ответил я. - Не он, понимаешь, родился, а она, - сказал Валька. - Она... - растерянно повторил я. - Зато здоровая, - сказал Матрос. - Пять килограммов двести двадцать граммов! - Бомба! - сказал я. - Говорят, вся в меня... - заулыбался Валька. |
|
|