"Дидье ван Ковеларт. Вне себя" - читать интересную книгу автора

в Бур-ла-Рен, а его подбросим на Монпарнас, это по дороге.
Она трогает машину так резко, что меня прижимает к сиденью.
- Спасибо, - говорит пассажир.
Пока она лавирует в потоке машин, он названивает по мобильному, раз,
другой, говорит, что уже едет, просит перенести совещание в Нанте, если он
не успеет на поезд. Каждому собеседнику повторяет одно и то же, но разным
тоном, от почтительного до приказного, и ритм грассирующего голоса окутывает
меня непроницаемым пузырем. Мне хочется остаться в нем одному. Я закрываю
глаза, расслабляюсь, собираю себя по частям. У кого-то тоже есть проблемы,
другие, не мои, и на их решение тратится больше энергии, чем они того
стоят, - это как-то успокаивает.
- А кроме вашего сайта, чем еще вы могли бы меня убедить?
Я открываю глаза и с горечью констатирую, что каких-то двух километров
на размышление ей хватило, чтобы переметнуться во враждебный лагерь.
- Мюриэль, все обстряпала моя жена. Она узнала об аварии, решила, что я
умер, и выдала своего любовника за меня...
- Не проще ли было остаться вдовой?
Ответить мне нечего, и я продолжаю свое логическое построение. Лиз
могла вычеркнуть меня из своей жизни и вместе с сообщником ввести в
заблуждение всех соседей, но и только. В Бур-ла-Рен он никого не сможет
одурачить. Тут будет мало фальшивого паспорта и вызубренной наизусть
биографии: двадцать лет работы, изысканий, открытий не сымпровизируешь; если
он заменил меня в семье, то в профессии это не так просто.
- Мой коллега Поль де Кермер, который и пригласил меня во Францию,
чтобы приобщить результаты моих исследований к своим работам, часами общался
со мной через интернет, он знает все мои труды о разуме растений... Его
обмануть невозможно!
- Еще только без пяти, вот это да! - радуется пассажир на заднем
сиденье. - Сколько я вам должен?
- Девятнадцать десять, - отвечает Мюриэль, показывая на счетчик,
который работал для меня.
Он дает ей двадцать евро, говорит, что сдачи не надо, и на рысях бежит
к вокзалу, зажав под мышкой атташе-кейс. Мюриэль протягивает мне банкноту. Я
качаю головой. Она настаивает: у меня ведь нет при себе денег, а проезд я
оплачу, когда получу новую карточку. Как просто и естественно она снова
приняла мою сторону - это обезоруживает. Я прячу двадцатку в карман.
- Простите, что вспылил, Мюриэль.
Она достает из бардачка серый пластмассовый чехольчик и выходит из
машины. Чем-то стучит по крыше. Возвращается на свое место и протягивает мне
телефон.
- Раз уж вы все равно залезли в долги, почему бы не позвонить в
Америку? Родным, друзьям...
- Мой отец умер, где мать - я не знаю. Кроме жены у меня только
знакомые, коллеги... И там сейчас четыре часа утра.
- Как хотите, - хмыкает она, шаря за счетчиком. - Мне казалось, так
проще всего: вы дадите мне трубку, я опишу вас и точно узнаю, вы это или
нет.
Я сглатываю слюну. Мне обидно, что ей еще нужны доказательства такого
рода. Но в чем-то она права. Вот только как у нее с английским?
- Немного знаю.