"Сергей Костин. Подразделение 000 (Три нуля)" - читать интересную книгу автора

песчинкой среди тех, кто искал лучшей доли, и одним из немногих, кому,
действительно, повезло.
До сих пор не пойму, чем он приглянулся Директору. Может тем, что носил
галстук, пестрый в бабочках. Может, Боб был достаточно заметен своей
пышностью и упитанностью на фоне изголодавшихся худых американцев? А может и
своим политическим прошлым. Впрочем, последнее - вряд ли. Если верить Бобу,
то он только и делал, что ходил перед Белым Домом с транспарантом и требовал
гласности, хлеба и зрелищ. Врет.
Так или иначе, но Боб оказался единственным счастливчиком, получившим
работу в нашей Службе за все время Двадцатилетней Миграции. Настоящая удача,
нечего сказать. Прямо с вокзала в лучшую команду спасателей страны. А ведь
тысячи и тысячи его соотечественников до сих пор бродят по бескрайним
просторам России в поисках даже самой черной работы.
Не знаю, не знаю. Но когда Директор вручал мне этого парня, то сказал:
- Покажи бедному янкелю, что наша страна всегда рада пригреть на своей
обширной груди заблудших американских пролетариев. Позаботься о нем, и
Америка, когда-нибудь, запоет о тебе в своих коренных индейских песнях. Где,
где! В прериях и в вигвамах. Вот где.
Я клятвенно пообещал Директору не спускать глаз с американца, хотя до
сих пор сомневаюсь, что услышу когда-нибудь эти хорошие песни.
Боб - парень неплохой, почти без недостатков. Есть, правда, небольшая
особенность, которая меня раздражает. Кажется, я уже вскользь ее отметил. В
любое время суток, независимо от положения тела, он жует. Даже не так. Не
жует. А методично перемалывает пищу. И скрипит зубами. Наверно, у них там, в
Америке, плохо с зубными врачами. Так вот.... И ничто на свете не может
заставить его прервать хоть на секунду это увлекательное, по его мнению,
занятие.
Но сегодня особенный день. День его рождения. И ради такого случая
можно потерпеть.
Боб дожевал бутерброд на три секунды раньше обещанного срока и взялся
за дело. Давно пора. Диспетчерская скоро заискрится от натуги.
- Йа фринацатей. Фринацатей, коворью, на связьи.
Диспетчерская резко замолчала. Подумала. Ответила.
- Диспетчерская не поняла. Это кто?
В ответ Боб произнес единственную фразу, которую он произносил
абсолютно без американского акцента, и, которой, в свое время и на свою
голову, его научил я.
- Чукча в кожаном пальто.
За что получил небольшой, дружеский подзатыльник. Конечно, было бы
лучше вообще отстранить его от общения, но сегодня на это у меня рука не
поднимется. Человек, даже если он бедный американский эмигрант, в свой день
рождения должен делать все, что ему заблагорассудиться.
Подзатыльник немного подействовал, и Боб, слегка напрягшись, стал
говорить на вполне разбираемом русском.
- Тринадцатая машина на связи. Находимся в районе Северного моста у
Нового района.
Динамик издал неприятное хрюканье и выплюнул очередную порцию мерзости.
- Почему не отзывались последние полчаса?
- А кого это собственно....
- Директора Службы, собственно! Вы что, мерзавцы, не узнаете мой голос?