"Станислав Коронько. Игрушка богов" - читать интересную книгу автора

Играли, несомненно, на флейте или свирели. Инструмент, должно быть, совсем
простенький. Полая деревянная трубка с отверстиями под пальцы- вот и все.
Профессионально изготовленная вещь не звучала бы так грязно, с таким
шипением воздуха. Если только музыкант, конечно, не глухой. А этот был явно
не из таких. Его мелодия была необычна, с явным влиянием восточных мотивов,
но ноты звучали столько, сколько им и полагалась длиться. Без срывов, с
отлично слышимыми, плавными переходами. Тимур мог бы поручиться за
мастерство исполнителя. В музыке он разбирался хорошо, ибо сам занимался ей
долго и очень упорно.
Как загипнотизированный Тимур побрел на звуки. Раздавались они из-за
густых кустов, росших метрах в пятидесяти впереди справа от дороги. Мелодия
была нежной, чарующей, даже чуть заунывной- такие не покоряются не достойным
ее людям. Чтобы исполнять ее, действительно исполнять, а не механически
повторять ноты, увеличивая или уменьшая их громкость, нужно уметь
чувствовать. По-особому. Нужно знать историю этого мотива. Нужно уметь
слышать и видеть.
Тимур подошел к музыканту поближе. Остановился и стал слушать музыку.
Видеть его музыкант не мог. Впрочем, как и сам Тимур не мог видеть его.
Мелодия оборвалась внезапно, без какой-либо коды. Она не должна была
заканчиваться на этом месте.
- Эй, кто здесь? - раздался из-за кустов звонкий молодой голос. В нем
сквозило напряжение. И только. - Если намерения твои добры, то почему не
захотел выйти?
- Я... э... - замялся Тимур, осторожно подходя к кустам. - Я просто не
хотел мешать музыке.
В голосе послышалось искренний интерес:
- Почему?
Показались стопы и колени сидящего на поваленном стволе человека.
- Очень приятная мелодия, - ответил Тимур.
- Она называется "Плач ивы".
Тимур вышел к музыканту-тот действительно держал в руках простенькую
деревянную свирель. Встал перед ним, произнес:
- Хорошее название. Правильное.
Музыкант дружелюбно улыбнулся, поднялся и в приветствующем жесте
склонил голову.
- Я тоже так считаю, - сказал он.
Тимур смерил парня оценивающим взглядом. На вид ему было лет двадцать
пять. Узкое, смуглое лицо со впалыми, покрытыми трехдневной щетиной щеками,
высокими скулами и острым подбородком. Светлые, выгоревшие волосы средней
длинны, странный разрез глаз, намекающий на наличие в его роду предков с
востока, а сами глаза очень даже европейского цвета- голубые. Он был
довольно высок, подтянут. Носил простые серые штаны, мягкие кожаные тапочки
и салатового цвета куртку из плотного, мягкого материала- на вид, замши. У
его ног лежал тряпичный рюкзак с парой лямок. Небольшой, прямо как у
школьника. К поваленному стволу была прислонена какая-то толстая палка
длиной под метр. Она была многократно обернута грубой тряпкой из мешковины и
обвязана с одного конца шнурком.
Именно отсутствие оружия расположило Тимура к беседе.
- Слушай, - начал он, - ты, случайно, не из поселка идешь?
- Из какого поселка? - искренне удивился незнакомец.