"Станислав Коронько. Игрушка богов" - читать интересную книгу автораИграли, несомненно, на флейте или свирели. Инструмент, должно быть, совсем
простенький. Полая деревянная трубка с отверстиями под пальцы- вот и все. Профессионально изготовленная вещь не звучала бы так грязно, с таким шипением воздуха. Если только музыкант, конечно, не глухой. А этот был явно не из таких. Его мелодия была необычна, с явным влиянием восточных мотивов, но ноты звучали столько, сколько им и полагалась длиться. Без срывов, с отлично слышимыми, плавными переходами. Тимур мог бы поручиться за мастерство исполнителя. В музыке он разбирался хорошо, ибо сам занимался ей долго и очень упорно. Как загипнотизированный Тимур побрел на звуки. Раздавались они из-за густых кустов, росших метрах в пятидесяти впереди справа от дороги. Мелодия была нежной, чарующей, даже чуть заунывной- такие не покоряются не достойным ее людям. Чтобы исполнять ее, действительно исполнять, а не механически повторять ноты, увеличивая или уменьшая их громкость, нужно уметь чувствовать. По-особому. Нужно знать историю этого мотива. Нужно уметь слышать и видеть. Тимур подошел к музыканту поближе. Остановился и стал слушать музыку. Видеть его музыкант не мог. Впрочем, как и сам Тимур не мог видеть его. Мелодия оборвалась внезапно, без какой-либо коды. Она не должна была заканчиваться на этом месте. - Эй, кто здесь? - раздался из-за кустов звонкий молодой голос. В нем сквозило напряжение. И только. - Если намерения твои добры, то почему не захотел выйти? - Я... э... - замялся Тимур, осторожно подходя к кустам. - Я просто не хотел мешать музыке. - Почему? Показались стопы и колени сидящего на поваленном стволе человека. - Очень приятная мелодия, - ответил Тимур. - Она называется "Плач ивы". Тимур вышел к музыканту-тот действительно держал в руках простенькую деревянную свирель. Встал перед ним, произнес: - Хорошее название. Правильное. Музыкант дружелюбно улыбнулся, поднялся и в приветствующем жесте склонил голову. - Я тоже так считаю, - сказал он. Тимур смерил парня оценивающим взглядом. На вид ему было лет двадцать пять. Узкое, смуглое лицо со впалыми, покрытыми трехдневной щетиной щеками, высокими скулами и острым подбородком. Светлые, выгоревшие волосы средней длинны, странный разрез глаз, намекающий на наличие в его роду предков с востока, а сами глаза очень даже европейского цвета- голубые. Он был довольно высок, подтянут. Носил простые серые штаны, мягкие кожаные тапочки и салатового цвета куртку из плотного, мягкого материала- на вид, замши. У его ног лежал тряпичный рюкзак с парой лямок. Небольшой, прямо как у школьника. К поваленному стволу была прислонена какая-то толстая палка длиной под метр. Она была многократно обернута грубой тряпкой из мешковины и обвязана с одного конца шнурком. Именно отсутствие оружия расположило Тимура к беседе. - Слушай, - начал он, - ты, случайно, не из поселка идешь? - Из какого поселка? - искренне удивился незнакомец. |
|
|