"Патриция Корнуэлл. В объятиях смерти " - читать интересную книгу автора Я колебалась.
- Я встречу тебя в "Ла Гуардиа". - Настойчивость Марка отрезала мне путь к отступлению. - Мы найдем какое-нибудь тихое место, чтобы поговорить. Билет уже заказан. Все, что от тебя требуется, это забрать его у стойки регистрации. Я зарезервировал тебе комнату, обо всем позаботился. "Боже мой", - думала я, повесив трубку и направляясь затем в приемную к Розе. - Мне нужно сегодня лететь в Нью-Йорк, - объяснила я тоном, исключающим вопросы. - Это касается дела Берил Медисон. Меня не будет в отделе по крайней мере до завтра. Я избегала ее взгляда. Хотя моя секретарша ничего не знала о Марке, я боялась, что мои побуждения так же очевидны, как доска объявлений. - Есть номер телефона, по которому с вами можно будет связаться? - спросила Роза. - Нет. Открыв календарь и просматривая запланированные встречи, которые нужно было отменить, она сообщила: - Звонили из "Таймс", что-то по поводу большой статьи - биографический очерк о вас. - Забудь об этом, - раздраженно ответила я. - Они просто хотят припереть меня к стенке насчет дела Берил Медисон. Как только я отказываюсь давать информацию о каком-нибудь особенно зверском преступлении, тут же каждый репортер в городе хочет узнать, в каком колледже я училась, есть ли у меня собака, как я отношусь к смертной казни, какой мой любимый цвет, еда, фильм и какие убийства я предпочитаю. Когда я ушла из отдела, времени оставалось в обрез, чтобы добраться до дома, закинуть несколько вещей в дорожную сумку и преодолеть пробки в часы пик. Как Марк и обещал, билет ждал меня в аэропорту, и уже через час я устраивалась в первом классе - одна в совершенно пустом ряду. В течение следующего часа я маленькими глотками потягивала тоник со льдом и пыталась читать, тогда как мои мысли плыли, как облака в темнеющем небе за овальным окном. Мне хотелось видеть Марка. Я понимала, что это не профессиональная необходимость, а слабость, которую, как мне казалось, я полностью преодолела. Я то чувствовала волнение, то испытывала отвращение к себе. Я не верила ему, но отчаянно хотела верить. "Он не тот Марк, которого ты знала когда-то, и даже если бы он был им, вспомни, как он с тобой поступил". И не важно, что говорил мой разум, мои чувства не внимали ему. Я прочитала двадцать страниц романа, написанного Берил Медисон под псевдонимом Эдер Вайлдс, и в голове ничего не осталось. Я не люблю исторические романы, а этот совершенно точно не выиграл бы никаких призов. Берил писала хорошо, ее проза порой звучала как песня, но повествование в целом хромало на костылях. Это была своего рода бесформенная масса, творимая по шаблону. И я спрашивала себя, смогла бы она преуспеть в настоящей литературе, если бы осталась жива. Голос пилота неожиданно объявил, что мы приземлимся через десять минут. Город внизу представлялся, поразительной сценой - с круговращением огней, крошечными светлячками, ползущими по магистралям, и красными сигнальными лампочками, мигающими с вершин небоскребов. |
|
|