"Дин Кунц. Гиблое место [F+D]" - читать интересную книгу автора

чувствовал, что знает ответ.
В этом-то и весь ужас: Фрэнк действительно знал, что за таинственная
сила расправляется с автомобилем. Но разгадка пряталась в самой глубине
его подсознания. И еще он знал, что спасти его может только чудо. Новая
вспышка.
Брызнуло заднее окно. В Фрэнка полетели мелкие, но острые осколки
безопасного стекла. Несколько стекляшек угодили в затылок, застряли в
волосах.
Фрэнк все-таки выбрался на проспект. Машина шла на ободах. Хлопанье
рваной резины и скрежет металла по асфальту перекрывали свист встречного
ветра.
Фрэнк взглянул в зеркало заднего вида. Ночь простиралась вокруг, как
безбрежный океан мрака, и в этот мрак, словно морской конвой, уходили два
ряда уличных фонарей.
После поворота спидометр показывал тридцать миль в час. Фрэнк
постарался довести скорость до сорока, но под капотом что-то лязгало и
гремело, тарахтело и выло, двигатель чихал. Выжать из такой машины больше
тридцати никак невозможно.
Едва он проехал полпути до следующего перекрестка, как фары погасли.
Лампочки в них не то лопнули, не то перегорели. Ничего, фонарные столбы
хоть и далеко друг от друга, но дорогу видно неплохо.
Двигатель чихнул раз-другой, "Форд" начал терять скорость. На
перекрестке Фрэнк проскочил на красный свет. Он что было сил выжимал
педаль акселератора, но все впустую.
Теперь отказало управление. Липкими от пота руками Фрэнк крутил руль.
Машина не слушалась.
Как видно, соскочили шины. Стальные обода, царапая по асфальту,
высекали золотые и бирюзовые искры.
Ветер и светлячки...
Вот привязалась проклятая фраза!
Двадцать миль в час. "Форд" несло к правой обочине. Фрэнк ударил по
тормозам. Не работают.
Машина вылетела на тротуар, звонко чиркнула о фонарный столб и
врезалась в огромную финиковую пальму перед белым бунгало. В холодном
ночном воздухе раскатился звук удара. В окнах бунгало вспыхнул свет.
Фрэнк распахнул дверь машины, схватил с соседнего сиденья кожаную
сумку и выскочил из машины, разбрасывая осколки стекла.
Прохладный воздух казался обжигающе ледяным. Это потому, что по лбу
Фрэнка ручьями тек пот. Даже губы были соленые.
Хозяин бунгало открыл дверь и вышел на порог. В соседнем доме тоже
зажегся свет.
Фрэнк оглянулся. Словно прозрачное облако яркой сапфировой пыли
пронеслось по улице. В фонарях на протяжении двух кварталов лопнули лампы,
как будто кто-то врубил неимоверное напряжение. Осколки, сверкая, как
ледяное крошево, рассыпались по асфальту. В сумраке Фрэнк смутно различил
невдалеке высокую фигуру. Незнакомец шел прямо на него. А может, это
просто игра воображения?
Хозяин бунгало побежал к пальме, в которую уткнулся "Форд". Он что-то
говорил, но Фрэнк не стал слушать. Схватив сумку, он бросился наутек. Он
не задумывался, от кого убегает, чего так боится, где искать убежища.