"Андрей Константинов, Александр Новиков. Изменник " - читать интересную книгу автора

один хрен правду не покажет.
Мукусеев и Ножкин переглянулись - военврач был прав. И телевидение и
пресса кормили зрителя и читателя сиропчиком про "интернациональный долг"
и "ограниченный контингент". По репортажам выходило, что в Афганистане
советские солдаты и офицеры только то и делают, что помогают местному
населению - разминируют поля, ремонтируют школы, раздают гуманитарку и
играют в футбол с местными пацанами... А счастливое местное население учит
русский язык и дрожащей от волнения рукой выводит мелом на доске: Ленин,
коммунизм, Москва...
Вся страна знала, что в Афгане мы воюем, что "черные тюльпаны" везут
и везут груз "двести", что в госпиталях лежат тысячи безруких, безногих,
слепых... Но каждый вечер в 21.00 программа "Время" выдавала зрителю
очередную порцию лжи.
"Ми-8", подняв желтую волну пыли, сел.
- Приехали, - сказал военврач. - Через два часа прошу ко мне на чашку
чая... отметим прибытие. Если, конечно, вас Фаридов обратно не отправит.
Полковник Фаридов действительно едва не отправил тележурналистов
обратно в Кабул. Полковник, высушенный пустыней до хруста, стоял у
вертолета и смотрел, как бойцы разгружают борт. Офицерам он пожал руку, с
доктором обнялся, а на Мукусеева с Ножкиным даже не посмотрел... Вообще-то
это было обидно - в восемьдесят шестом ТВ еще вызывало интерес.
Виктор Ножкин подошел и представился. Полковник повернулся к нему,
несколько секунд молча смотрел черными глазами, потом спросил:
- Ну и на хрен вы сюда прилетели, товарищи журналисты? - Виктор
опешил, а Фаридов бросил:
- Снимать вам тут нечего. Завтра утром в Кабул. - И отвернулся.
Мукусеев и Ножкин отлично знали, что попали не в обычную мотострелковую
часть, а в отдельный отряд специального назначения, сформированный на базе
16-й "чучковской" бригады ГРУ. Бригада, с центром в Лошкаргахе, имела зону
ответственности более тысячи километров по фронту и двести пятьдесят
километров в глубину. А отряд Фаридова стоял на самом острие... Именно
поэтому они и стремились попасть, к Фаридову.
Солнце село, темно стало - хоть глаз выколи. На небе высыпали звезды.
Их было невероятно много... Журналистов устроили в палатке, где стояло
шесть коек, но обитатель был только один - угрюмый мужик лет тридцати. У
него было странное - полуевропейское, полуазиатское лицо. Он лежал на
койке, читал книгу на английском и курил. Виктор посмотрел на название,
перевел: "Дон Миллер. Выживание по методам САС".
Доктор на правах хозяина представил журналистов. Мужик сел на койке,
опустил босые ноги на пол и положил книжку.
- А это, - сказал доктор, - капитан Фролов. Можно - Олег.
Олег Фролов встал, сунул журналистам руку, буркнул:
- Олег, - и снова лег. Доктор немножко помялся, потом сказал:
- Слушай, Джинн, мне ребята уже сказали...
- Не надо, - произнес Фролов, не отрывая взгляда от книги. - Не надо,
док... не говори ничего.
- Н-ну извини.
Доктор еще помялся, сказал:
- В общем, через два часа жду. Джинн знает, где мой вигвам. - Он
сказал и ушел. Капитан Фролов продолжал лежать на койке, читать свое