"Виктор Колупаев. Жизнь как год" - читать интересную книгу автора - При чем тут время?
- А при том... Кому ты помогал на обрыв влезть? - Девчушке одной. Олей зовут. - Вот то-то и оно, что Олей... Дочь это твоя была. А девушка - твоя жена. - Ну вот еще, - смутился я. Он вдруг замолчал, закашлялся. А я вспомнил, что когда вышел из этой двери, то на небе была тучка, хотя и сейчас, и до этого на небе ни облачка! Да и одежда на ней, на этой девушке, была другая. И позвала она меня так, словно не сомневалась, что я пойду. - Можно еще раз? - Отчего же. Хоть сколько. Пять копеек только плати. А лучше дай сигарету. Только подумай, стоит ли? - А что так? - Да так... Заходили тут всякие... - А вы-то сами заходите? - Захожу, да только все в одну дверь. Выйдешь в другую, а вернешься ли? Да и на что оно мне? "Конечно, - подумал я. - Он настолько стар, что может и не вернуться". Но я не боялся этого. Будет ли только она здесь в это время? - Если захочешь, конечно, будет, - сказал старик. И я рискнул. Я отдал ему всю пачку сигарет и шагнул в дверь. А когда вышел, то почувствовал, что за спиной ничего нет. Домика нет! Только асфальтированные дорожки, да белоснежные корпуса зданий над обрывом. ниже ростом и шире в плечах. И в сердце вдруг что-то кольнуло, словно какая-то болезнь послала предупреждение. А на обрыве стоит она. Она и еще одна девушка. Они очень похожи друг на друга, только вторая повыше ростом. И обе машут мне руками. - Ну что ты все ходишь туда? - говорит _она_. - Ведь уже сколько лет прошло, как эту избушку снесли! А ты все ходишь. Они очень похожи друг на друга. У обеих чуть вздернутые носы, восточный разрез глаз и черные волосы. И лет им, казалось, поровну. Их так и называют: сестры. Я сейчас это вдруг припомнил. Я все-таки что-то помню, но очень мало. В один миг пронеслись эти двадцать лет. В один миг... - Что с тобой, папка? - спрашивает меня дочь. - Так, Оля. Грустно. Время бежит... Только вошел в одну дверь и вышел, а прошло почти двадцать лет... - Брось, папка. Ты еще совсем молодой. - Правда, ты совсем не изменился, - говорит _она_. - Какой был, такой и остался. Секрет молодости, наверное, знаешь? Я смотрю на нее. Нет! Это она совсем не изменилась. Ей так и осталось восемнадцать. Прав оказался старик. Она всегда будет молодой. А я? Что я помню из этих двадцати лет, промелькнувших в одно мгновение? Что я знаю о _ней_? Только то, что люблю ее. Двадцать лет! Ведь я даже не знаю, какие ей нравятся цветы, запахи, книги. Я почти ничего о ней не знаю. Кроме одного: я люблю ее. Они берут меня под руки, и мы идем по чистеньким асфальтированным дорожкам Лагерного сада, мимо киосков и каруселей, мимо аттракционов и |
|
|