"Виктор Колупаев. Жизнь как год" - читать интересную книгу автора

- При чем тут время?
- А при том... Кому ты помогал на обрыв влезть?
- Девчушке одной. Олей зовут.
- Вот то-то и оно, что Олей... Дочь это твоя была. А девушка - твоя
жена.
- Ну вот еще, - смутился я.
Он вдруг замолчал, закашлялся. А я вспомнил, что когда вышел из этой
двери, то на небе была тучка, хотя и сейчас, и до этого на небе ни
облачка! Да и одежда на ней, на этой девушке, была другая. И позвала она
меня так, словно не сомневалась, что я пойду.
- Можно еще раз?
- Отчего же. Хоть сколько. Пять копеек только плати. А лучше дай
сигарету. Только подумай, стоит ли?
- А что так?
- Да так... Заходили тут всякие...
- А вы-то сами заходите?
- Захожу, да только все в одну дверь. Выйдешь в другую, а вернешься ли?
Да и на что оно мне?
"Конечно, - подумал я. - Он настолько стар, что может и не вернуться".
Но я не боялся этого. Будет ли только она здесь в это время?
- Если захочешь, конечно, будет, - сказал старик.
И я рискнул. Я отдал ему всю пачку сигарет и шагнул в дверь.
А когда вышел, то почувствовал, что за спиной ничего нет. Домика нет!
Только асфальтированные дорожки, да белоснежные корпуса зданий над
обрывом.
Я оглядел себя. Все на мне было другое. Да и сам я, кажется, стал чуть
ниже ростом и шире в плечах. И в сердце вдруг что-то кольнуло, словно
какая-то болезнь послала предупреждение.
А на обрыве стоит она. Она и еще одна девушка. Они очень похожи друг на
друга, только вторая повыше ростом. И обе машут мне руками.
- Ну что ты все ходишь туда? - говорит _она_. - Ведь уже сколько лет
прошло, как эту избушку снесли! А ты все ходишь.
Они очень похожи друг на друга. У обеих чуть вздернутые носы, восточный
разрез глаз и черные волосы. И лет им, казалось, поровну. Их так и
называют: сестры. Я сейчас это вдруг припомнил. Я все-таки что-то помню,
но очень мало. В один миг пронеслись эти двадцать лет. В один миг...
- Что с тобой, папка? - спрашивает меня дочь.
- Так, Оля. Грустно. Время бежит... Только вошел в одну дверь и вышел,
а прошло почти двадцать лет...
- Брось, папка. Ты еще совсем молодой.
- Правда, ты совсем не изменился, - говорит _она_. - Какой был, такой и
остался. Секрет молодости, наверное, знаешь?
Я смотрю на нее. Нет! Это она совсем не изменилась. Ей так и осталось
восемнадцать. Прав оказался старик. Она всегда будет молодой.
А я? Что я помню из этих двадцати лет, промелькнувших в одно мгновение?
Что я знаю о _ней_? Только то, что люблю ее. Двадцать лет! Ведь я даже не
знаю, какие ей нравятся цветы, запахи, книги. Я почти ничего о ней не
знаю. Кроме одного: я люблю ее.
Они берут меня под руки, и мы идем по чистеньким асфальтированным
дорожкам Лагерного сада, мимо киосков и каруселей, мимо аттракционов и