"Сидони-Габриель Колетт. Странница" - читать интересную книгу автора

трудом заново учусь молчать и таиться. Мне стало опять легко обегать с
Врагом улицы городов, куда мы попадаем, не пропуская ни скверов, ни соборов,
ни музеев, и заглядывать в прокуренные кабачки, где "замечательно кормят".
Сердечность наших отношений, такова, что мы обычно мало разговариваем, редко
улыбаемся друг другу, зато, бывает, хохочем до слёз, словно веселье нам
более доступно, чем серьёзность. Я охотно, даже, пожалуй, чуть громче, чем
надо, смеюсь над историями, которые рассказывает Браг, а он, в свою очередь,
разговаривая со мной подчёркнуто нарочито, не стесняется в выражениях.
Мы искренни друг с другом, но не всегда просты... У нас есть
традиционные шутки, которые нас традиционно веселят. Самая любимая из них
для Брага - признаюсь, меня она крайне раздражает, чтобы не сказать
большего, - это Игра в Сатира. По преимуществу она происходит в трамвае, где
мой товарищ выбирает себе в качестве жертвы то застенчивую барышню, то
агрессивную старую деву. Он усаживается напротив, вяло откинувшись на спинку
скамейки, и пожирает её страстным взором, пока бедняжка не начинает
краснеть, кашлять в смущении, поправлять вуалетку и отворачиваться от него.
Однако сатир продолжает пялиться на несчастную, и все черты его лица, причём
каждая в отдельности - рот, ноздри, брови, - щеголяют друг перед другом,
пытаясь наиболее выразительно изобразить наслаждение эротомана...
- Великолепное упражнение для тренировки мышц лица, - уверяет Браг. -
Когда меня пригласят в Консерваторию вести курс пантомимы, я заставлю всех
своих учеников вместе и каждого в отдельности этим заниматься.
Я смеюсь, потому что бедная дама в смятении тут же выскакивает из
трамвая, но от совершенства искусства кривляния в этой противной игре мне
становится не по себе. Моё тело, переутомлённое ежедневными выступлениями,
переживает без видимых причин своего рода кризисы нетерпимости ко всему, что
оскорбляет целомудрие, и поэтому я как бы сжигаю себя на костре, в одно
мгновение вспыхивающем в моей душе от воспоминания о каком-то запахе, жесте,
нежном возгласе, на костре, озаряющем услады, которых я не знала, и пламя
его пожирает меня, неподвижную, стоящую со стиснутыми коленями, словно от
каждого движения могут увеличиться мои ожоги.
Макс... Он мне пишет, он меня ждёт... Как тяжко мне от его доверия!
Куда более тяжко, чем обманывать самой, потому что я тоже пишу, пишу много и
необъяснимо легко. Пишу на колченогих круглых столиках, пишу, сидя косо на
слишком высоких для меня стульях, пишу, когда обута только одна нога, а
другая ещё босая, положив бумагу на подносик от завтрака, который приносят в
номер, пишу, окружённая щётками, флакончиком с нюхательной солью и крючком
для застёгивания пуговичек на высоких башмаках, ещё не успев засунуть всё
это в свою дорожную сумку, пишу перед раскрытым окном, обрамляющим угол
заднего двора, или пленительный сад, или покрытые дымкой горы... Я чувствую
себя дома среди всего этого беспорядка, всех этих "как придётся" и "где
попало". Мне здесь легче, чем в своей квартире, со своей мебелью, - там
живут привидения...

- А что ты скажешь насчёт Южной Америки? Этот странный вопрос Брага
попал в меня, как брошенный камешек, заставив очнуться от полудремоты,
которая всякий раз находит на меня после ужина, когда я одновременно борюсь
и со сном, и с нежеланием тут же идти гримироваться и переодеваться к
спектаклю.
- Южная Америка? Это далеко.