"Александр Колчанов. Цена доверия (Сб. "Необычные воспитанники")" - читать интересную книгу автора

Особенно потому, что внутренне я чувствовал себя правым. Случилось это вот
как.
Стоял воскресный теплый день. К перрону одна за другой подкатывали
электрички. В магазине у меня народу было не счесть. Толкались у
прилавков, рассматривали выставленные на комиссию костюмы, пальто,
магнитофоны, телевисоры. Одни входили, другие выходили нагруженные
свертками. Шум, говор.
Все время занимаешься с покупателями, вежливо отвечаешь на вопросы,
показываешь, хвалишь товар. Еле управляюсь. И вот в этой сутолоке вдруг
слышу звонкий женский голос:
- Украл! Аккордеон украл!
- А верно! Не заплатил, негодник! - подтвердил чей-то бас.
Гляжу, на прилавке, где у меня обычно стоят мувыкальные инструменты, и
впрямь нет одного аккордеона. Растерялся я вначале, вещь как-никак
двухсотрублевая, но быстро опомнился. Выскакиваю на улицу.
Худощавый парень с красным магазинным аккордеоном под мышкой находился
уже почти у железнодорожного переезда. Шел быстро, однако спокойно.
Насколько позволяли силы, я рванулся за ним.
- Держите вора! - закричал я на бегу, обращаясь к людям, ожидавшим
очередного поезда.
Парень, услышав мой голос, оглянулся, ускорил шаг и тем самым привлек к
себе внимание пассажиров. Его стали ловить. Парень метнулся в сторону.
Перепрыгивая через перила, отделявшие перрон от станционной площади,
неловко зацепился ногой и чуть не упал. Аккордеон выскользнул у него
из-под руки и, всхлипнув мехами, отлетел на мостовую, обдирая золоченую
отделку о шершавый бетон.
Когда я подбежал, парня уже держали двое мужчин. Я поднял инструмент.
- За такой аккордеон теперь и полсотни никто не даст, - огорченно
проговори я я, сжимая порванные меха. - Как буду перед владельцем
отчитываться? Не поверит. Скажет, в магазине об ящики покорежил.
Подоспел милиционер и повел парня в отделение.
Тот не сопротивлялся. Был он какой-то безучастный будто это и не его
только что ловили, и не ему предстоит отчитываться за воровство. Уходя с
милиционером, он обернулся, и на его бледном, мальчишеское лице
изобразилась вдруг не то улыбка, не то кривая гримаса. Глаза смотрели
хмуро, брови были упрямо сдвинуты.
Я забрал аккордеон и вернулся в магазин. Коллеги выражали мне
сочувствие, ругали вора:
- Ну молодежь пошла. Волчонок. Ни слова раскаяния.
- Из-за таких мы под суд идем.
- Распустили родители. Компаниями шатаются...
волосатики. С девчонками. Вино пьют.
Я молчал. Из рук все валилось, работа не клеилась.
Хотелось побыстрее уехать домой. Перед глазами неотступно стоял тот
парень.
"Кто он? Почему ворует? - думал я под ритмичный перестук вагонных колес
по дороге в Москву. - - С виду ему лет шестнадцать, зелен. Но уже должен
трезво смотреть на вещи. А что если с парнем беда какая стряслась, деньги
позарез нужны. Бывает такое?"
Размышляя так, я волей-неволей вспомнил свое детство. Родители от тифа