"Василий Кохан. Месть " - читать интересную книгу автора

не могу, что не побежала за тем, который удирал со двора...
- Не убивайся, - успокаивал ее Дмитрий. - Виновного поймают.
- Как же он тебя, безвинного?..
Дмитрий гладил руку сына.
- А может, я перед тобой провинился. Вот и получил...
- Не говори так. Я во всем виновата.
Стала расспрашивать, очень ли болит рана, что из еды принести, скоро ли
обещают выписать. А о себе - ни слова. Успеет, мол, еще рассказать, открыть
душу. Поначалу и не заметила, что говорит: "Дорогой Дмитрий... Милый
Дмитрий..." А когда спохватилась, то с надеждой подумала, что он все же
простит ее, потому что еще любит. Но на сердце не полегчало.
Балагур заглянул в повлажневшие глаза Ирины. Вспомнил, как голубила она
его до того злополучного дня, когда совершил кражу, которая вместе с побегом
тяжелым бременем лежит на его совести. А ведь никогда раньше не зарился на
чужое. Как-то нашел на пляже часы и принес в милицию. В школе узнали -
благодарность объявили. А тут бес попутал... Наказание отбыл, а жену с сыном
потерял. Может, не навсегда? Глубоки, ой, глубоки корни их любви, которую
вроде бы до основания вытоптал Кривенко и время притушило шестью годами
разлуки. Но оказалось, достаточно мирного взгляда, ласкового слова - и она
опять дает побег.
- Выздоравливай, родной, - Ирина поднялась. - Нас на минутку пустили.
Тебе нужен покой.
- Я тебе, папа, письмо написал еще тогда, когда увидел твое фото в
газете. Прочитаешь, когда у тебя болеть не будет, - сказал Митя и протянул
конверт.
Ирина растерялась: сын не сказал ей ни слова о письме.
Как только они ушли, Дмитрий принялся за письмо.
"Дорогой папа! - писал сын ровными, крупными буквами. - Тебе кланяется
и пишет Митя.
Твоя фотография висит у нас на стене. Ее прислали из редакции. Мы
выпросили после того, как твой портрет поместили в газете. Я сразу же хотел
написать тебе, но мама сказала: "Если не позабыл, приедет". Сегодня она на
работе. Я каждый день жду тебя. Больше не могу. Вот и сел писать, пока мамы
нет. Будет ругать. Ты ей не говори, о чем я писал. Хорошо?..
Мы живем в городе. Мама работает на заводе. Я прихожу из школы, готовлю
уроки, а потом иду за Марьянкой в детсад. Учусь хорошо. За прошлый год
получил только одну четверку по пению. Мама смеялась: "Поешь, как петух на
току". Тогда у меня болело горло. Теперь все в порядке и пятерка будет.
Дорогой папа! Я читал газету и никак не понимаю, почему ты говорил, что
едешь на море, а сам работаешь в колхозе. Мама сказала, что у тебя,
наверное, что-то со здоровьем случилось и тебя списали на берег. Я не
понимаю, как это "списать на берег". Мама долго объясняла, и я теперь знаю,
что плавают только здоровяки. Но и ты не жаловался на здоровье. На фото я
вижу твои глаза, руки и уверен, что ничего плохого с тобой не случилось.
Вчера, папа, мама меня ругала. В школе Тюбичек - сын одной офицерши -
сказал, что я безотцовщина. Я показал твой портрет в газете. Он рассмеялся:
"Разве мало однофамильцев?" Я не вытерпел и дал ему. Ты меня прости. Мать
Тюбичка приходила к нам домой, кричала, угрожала милицией. Мама молчала и
смотрела на меня. А потом ругала. А еще потом - поцеловала. Лучше бы
ударила. Я бы не сердился. Заслужил...