"Сергей Клочков. Лунь ("S.T.A.L.K.E.R." #37) " - читать интересную книгу автора

плечи,... пропустила, зараза. Топаем дальше. Нога ощутимо побаливает -
видимо, отделался я не так дешево, как думал. Досадно. Интересно, до завтра
пройдет? Если нет, досадно вдвойне. Надо было сразу компресс холодный
приложить, ну да задним умом мы все крепки.
Вот и схрон, отсюда уже виден, но, видимо, полоса везения кончилась. По
сталкерской тропе прямо на меня пер зомби. Аккуратно так пер, обходя язык
обширной "присоски", при этом шатаясь и низко опустив лысую голову.
- Эээ... Л...лунь. Эт я, едренать... Фугас... - разобрал я в бессвязных
звуках.
- Придурок, - я повесил "Сайгу" на плечо. Когда-нибудь получит Фугас
порцию свинца, как пить дать. Грязный, вывозившийся в кирпичной пыли, с
походкой заводной куклы и невнятным хриплым мычанием, он даже вблизи мало
отличался от оживших покойников Зоны. Но если от зомби несло несвежим сыром
и почему-то недельными носками, то от Фугаса всегда распространялся мощный
водочный перегар. Каким образом выживал в Зоне уквашенный до совершеннейшего
безобразия сталкер, и не просто выживал, но и находил редкие артефакты? Сие
тайна великая есть, как говорит в таких случаях Барин. Сам Фугас в редкие
моменты вменяемости утверждал, что по трезвяку в Зону ходить боится, а в
пьяном виде аномалии без всякого детектора чует, добавляя, что водочка еще и
радионуклиды выводит.
Фугас поравнялся со мной и остановился, собирая лицо в складки и
натужно сопя.
- Эта... паэмаишь? - Выдал он, наконец, с трудом удерживая вертикальное
положение и прикрыв правый глаз, видимо, для лучшей фокусировки левого. -
Эта...
Что мне нужно понять, я не догадывался, в чем и признался Фугасу.
Короткая беседа уже начинала меня утомлять. Фугас, тем не менее, ответом
остался доволен.
- Во!!! - Гаркнул он и все-таки опрокинулся на спину. - Никто ее,
ра-адимую, не паэмает. Один... ик... я паэмаю. Поэл?
Ох, Фугас... может, и везучий ты сталкер, но такие вещи даже в пьяном
виде нельзя говорить. В приметы я не верю, однако же, гробанулся в прошлом
году Профессор, заявив то нет в Зоне на него погибели, и как глупо
гробанулся, на следующий день влетев в "радугу" в трех шагах от собственного
схрона. А сколько таких случаев? До совершенной глупости доходило: если
собрался в ходку, то не трепись, что артефактов кучу найдешь - ни с чем
вернешься. Проверено. Не хвались, что на маршруте все аномалии знаешь -
обязательно вляпаешься. Много раз было. Такое ощущение, что сидела Зона
незримой тенью за пустым столиком Бара, слушала сталкеров да ухмылялась:
"зазнался, дружок, забурел, вот я тебя и уделаю. Ишь, какой выискался -
знает он Меня, сопляк, умишком своим ущербным выводы делает...". Ревнива
Зона и скора на расправу. Я знал одно: Зона это смерть. Смерть, разбавленная
в воздухе, блуждающая в коридорах брошенных домов, подстерегающая на
тропинке, многоликая, разная, непонятная. Старуха с косой? Ха, какое бледное
воображение! Куда там скелету в саване тягаться с бюрером, запускающим,
словно фрисби, ржавый канализационный люк тебе в спину? Или сытым
кровососом, методично ломающим сталкеру руки-ноги, чтобы будущий завтрак не
смылся и подольше оставался живым? Или локальным Выбросом?
- Дурак ты, Фугас.
- Сам такой. Ты думаэшь че?... Думаэшь, все, да, ат-тпрыгался Фугас?