"В.Климов (состав.). У нас на Иньве (Легенды, рассказы и повести коми-пермяцких писателей)" - читать интересную книгу автора

обе гранаты. Он слышал, как, стукнувшись о полати, они упали на пол. Мирош
отбежал от лаза в дальний угол подпола.
- Гранаты! Беги! - завопил Микуш и бросился к двери.
Оба взрыва ухнули почти одновременно. Зазвенело оконное стекло, с
грохотом попадали на пол доски полатей, рухнула полка с горшками и прочей
посудой, божница с образами.
Крик, стон...
Не успел Мирош и подумать о том, что нужно поскорее выбираться из
западни, как ноги сами вынесли его наружу. Прыгая через распростертые на
полу тела, он выскочил во двор, оттуда за ворота.
Глянул туда-сюда - от дома по санной дороге убегали двое. Один уже
выбежал за деревню, другой, более грузный, немного поотстал.
Мирош вскинул винтовку, взял грузного на мушку, спустил курок.
Выстрел резанул морозный воздух, гулкое эхо покатилось по лесу.
Бежавший остановился, будто споткнулся, и, как подкошенный колос,
свалился на обочину дороги.
Второй, в котором Мирош, приглядевшись, узнал Микуша, напуганным
зайцем припустил за пригорок.
- Стой! Стой! Пристрелю! - кричал Мирош.
Куда там! Микуш скакал, будто шальной конь, не оглядываясь. За
пригорком дорога сворачивала в заросшее ивняком болото, и Микуш скрылся из
глаз.
"Эх, ушел! - досадовал Мирош. - Ну, ничего, в другой раз попадешься.
Видно, это была разведка. Ну, беги-беги, расскажи белякам, как их красные
встречают".
Он перезарядил винтовку и вернулся в дом.
На полу валялось четверо убитых. Ни одного из них Мирош не знал - или
из дальних деревень, или из колчаковских частей.
Мирош прошел на кухню. На полу, сунув голову под лавку, лежала
Микушиха. Лежала она неподвижно, даже дыхания не было слышно. Мирош, чтобы
убедиться, жива ли она, дернул ее за ногу.
Женщина подняла голову и завопила:
- Ой, убивают! Ой, убивают!
- А-а, теперь вопишь, предательница! Хотела меня погубить, да сама
теперь попалась. Поднимайся, жыво!
Микушиха, воя, выбралась из-под лавки.
- Говори, когда до этого приходил Микуш, - приказал Мирош.
- Позавчера был.
- С кем?
- Вот с этими же.
- О чем он говорил?
- Ни о чем не говорил... Чего ему со мной говорить?
- Признавайся, что он рассказывал о белых? Много ли их? Когда
собираются наступать?
- Ничего не знаю...
- Врешь! Пристрелю!
- Ой, не убивай! Ой, Мирошенька!
- Ну вот, теперь слезы потекли. Небось как запирала меня в подполе,
так не плакала? Будешь отвечать или нет? Что тебе муж про белых говорил?
- Говорил чего-то, да я забыла.