"Григорий Климов. Князь Мира Сего" - читать интересную книгу автора

Потом... Потом доктор, профессор и полковник НКВД вдруг
запил горькую. Хотя раньше он никогда не злоупотреблял
алкоголем, теперь он пил, как самый последний алкоголик, - в
одиночку. Он запирался у себя в комнате, напивался до одурения,
затем начинал разговаривать сам с собой. Или, может быть, он
беседовал с привидениями, про которых он начитался в своих
средневековых трактатах о нечистой силе?
Занявшись алхимией, Максим попутно коллекционировал
соответствующие этому ремеслу предметы. Так он приобрел где-то
оригинальный кубок немецкой работы тех времен, когда в Германии
охотились за ведьмами, из тонкого, раскрашенного от руки
матового фарфора. Это была мастерская имитация человеческого
черепа. Немецкий мастер так постарался и достиг такого сходства
с оригиналом, что это произведение искусства было даже
неприятно брать в руки. Максим же сидел и пил из этого кубка
водку.
Как-то, проходя в свою комнату, Борис укоризненно сказал:
- Макс, зачем ты пьешь?
- Зачем? - Полковник медленно поднял голову и посмотрел
на брата мутными глазами. - Так, поговорить надо...
- С кем?
- С тем, чего не могут вернуть даже боги... С собственным
прошлым... которому я обязан своим настоящим...
- Зачем тебе это?
- Зачем?.. Душу облегчить... Впрочем, ты, безбожник, в
этом ничего не понимаешь...
- Пойдем лучше в воскресенье рыбу ловить, - предложил
безбожник.
- Воскресение... Это реинкарнация души... Перевоплощение
души страданием, как говорил Достоевский. - В углах рта
Максима скользнула нехорошая усмешка. - Нет, теперь я другую
рыбку вылавливаю...
- Что, людей мордуешь? Эх, ты... В голосе младшего
звучала неприязнь. Старший нахмурился:
- Ничего ты не понимаешь... И не поймешь...
- И так все ясно. Потому ты и запил.
- Это только кажется, что это люди... А на самом деле это
не люди...
- А кто же это?
- Ты, Бобка, меня лучше не спрашивай. - Полковник
поморщился, как от тошноты. - А если я тебе даже и скажу...
так ты этому не верь... и, смотри, никому это не рассказывай...
- Да ты все равно ничего умного и не скажешь, -
согласился младший.
Старший качался на стуле и бормотал себе под нос:
- Да-с, правильно... Ты, Бобка, счастливое животное,
мелкопитаюгцееся, гомо сапиенс... мезоморфпческого типа... А
ведь; собственно говоря, хотя ты ничего не понимаешь... ведь
это тебя нужно благодарить.
- За что?