"Алена Киселева. Шанс на жизнь, шанс на смерть " - читать интересную книгу автора

шпионские боевики.
- Не перебивать! - отрезал он. - На кого вы работаете?
- Я еще не работаю, - осторожно ответила я. - Мне вполне хватает
стипендии и переводов от родителей.
- Лжете!
- Ну, ладно, ладно, вру. Иногда и не хватает - у друзей одалживаю.
Мужчина со всей дури стукнул кулаком о стол, заставив меня замолчать.
Сзади - вне поля моего зрения - что-то тихо скрипнуло, послышалось несколько
шагов по каменному полу.
- Барвлин, у нас там проблема вышла, подойди на секунду, - сказал
кто-то, стоящий за моей спиной.
- Что у вас опять?! Хорошо, сейчас...
Косвенно представленный мне Барвлин (и что надо курить, чтобы так
назвать ребенка?!) неохотно встал и вышел, дверь недовольно хлопнула за его
и моей спинами. Я поерзала на стуле, безуспешно попыталась выдернуть руку из
пут - только кожу ободрала. Каменный пол неприятно холодил босые ноги:
босоножки бесследно исчезли; сырой сквознячок поддувал под юбку. Помещение,
похоже, было подвальным: здесь не имелось ни одного окна, от стен веяло
могильным холодом. "Вот примерно так и в гробу будет. Пора привыкать!" -
оптимистично подумала я, щурясь от бьющего мне прямо в глаза света свечи. И
фильмы, и книги врут все - вовсе и не лампу на допросе в лицо направляют!
Другого освещения в комнате не было, поэтому дальний угол тонул во мраке. От
нечего делать я повернулась к собрату по несчастью. Он насмешливо на меня
глянул, искривив губы в ухмылке.
- Что хихикаешь? Шпионку никогда не видел? - ехидно осведомилась я.
"Собрат" не ответил на издевку, и я, быстро потеряв интерес к столь
неразговорчивому субъекту, обратила свое внимание к потолку. "Может, это
знаменитые подвалы Лубянки?" - размечталась я. Прямо день странностей! Чуть
под колеса не попала, на экзамен опоздала - это еще цветочки. Но кому
понадобилось тащить меня в некий подвал, связывать, допрашивать?! Еще
какой-то побитый уголовник сидит в двух шагах и ухмыляется... Быть может,
это сон? А что, очень похоже, у меня часто бывают совершенно реалистичные
сны...
Извернув пальцы под невероятным углом, я ущипнула себя за ладонь.
Эффекта не получила (да не очень-то и хотелось), зато указательный палец
левой руки свело - я выпучила глаза, в которых на секунду потемнело, и, сжав
зубы, попыталась разогнуть сустав. В этот совсем неподходящий момент
вернулся Барвлин (интересно, это кличка, имя или фамилия?), с силой
распахнувший дверь так, что она ударилась о стену и самопроизвольно
захлопнулась за его спиной. Усевшись на прежнее место, он с донельзя
недовольным видом уставился на меня в упор колким взглядом. Страдальческое
выражение моего лица (сведенный палец все не разгибался) явно повысило его
настроение.
- Что ж, продолжим, - воодушевленно сказал Барвлин. - Мы, кажется,
остановились на вопросе, кто вас послал.
- Я общаюсь исключительно с приличными людьми, они меня никогда не
посылали, - честно ответила я, делая все более кислую рожу.
- Хватит юлить! Из какой вы Школы?!
Палец наконец отошел, и я, со вздохом облегчения ответила:
- Из тысяча второй. Но я ее уже три года как закончила.