"Инна Кинзбурская. Дорога на высоту" - читать интересную книгу авторачто нужно.
После долгих месяцев писания программ за рабочим столом, после тягучих смен отладки этих программ в институтском машинном зале, эти суматошные дни приносили ей радость. Это было проверкой - что она знала, что умела. Чего стоила. Но сейчас она не может ехать. - Ну? - спросил начальник. - Понимаю... - Ну, и ладушки. С высоким начальством не спорят. Начальник отдела вызвал секретаршу и велел срочно оформить Домской командировку. - Ехать завтра утром. - Завтра? Она вернулась в лабораторию, села за свой рабочий стол и полчаса тупо смотрела на чистый лист бумаги. Потом подумала: - Может, и к лучшему. Кажется, она произнесла это вслух. Светлана почувствовала знакомый прилив энергии. До утра надо переделать кучу дел, а главное - срочно позвонить маме, чтобы взяла дочку, Светку- младшую. Ее нельзя сейчас оставлять с отцом. Светлана поднялась, готовая ехать, и направилась на первый этаж институтского здания, где был междугородный телефон. x x x Сейчас, преодолевая эти двести метров от остановки до дома, Светлана старалась ни о чем не думать. Будь, что будет. Решить все равно она ничего не могла, все зависело не от нее одной, но главное, Светлана еще ничего не решила для себя, и она гнала прочь бесконечные мысли о том, что с ними случилось, почему, что надо делать и чем все это кончится. А может, кончилось - уже? И делать ничего не надо? Она ко всему готова. Готова? Она старалась не думать, но мысли эти были с ней и сейчас, как весь этот месяц в командировке, даже тогда, когда она садилась за пульт и вызывала на экран программу. Даже тогда, когда ругалась с начальством, требуя, чтобы проверили технику, наладили технику - из-за этого были сбои в программах. Мысли эти заползали под корку, громоздились там и жили себе самостоятельно, неуправляемые никакой математикой. А когда Светлана, уставшая, валилась на гостиничную кровать, мысли выползали - вот они, мы, ты нас не дожевала. Жуй, несчастная! Хотя несчастной она себя не чувствовала, она не могла позволить себе быть несчастной. Но счастья, которое было, она его держала в руках - где оно? Как случилось, что они поженились? Вот уже почти десять лет... Судьба? Может, это и есть судьба? Странная какая-то сводница. Нет, нет, это не могла быть случайность. А что? Была - любовь? Любовь - была? И есть ли еще - любовь? Или что - есть? |
|
|