"Инна Кинзбурская. Дорога на высоту" - читать интересную книгу автора

что нужно.
После долгих месяцев писания программ за рабочим столом, после тягучих
смен отладки этих программ в институтском машинном зале, эти суматошные дни
приносили ей радость. Это было проверкой - что она знала, что умела. Чего
стоила.
Но сейчас она не может ехать.
- Ну? - спросил начальник.
- Понимаю...
- Ну, и ладушки.
С высоким начальством не спорят.
Начальник отдела вызвал секретаршу и велел срочно оформить Домской
командировку.
- Ехать завтра утром.
- Завтра?
Она вернулась в лабораторию, села за свой рабочий стол и полчаса тупо
смотрела на чистый лист бумаги. Потом подумала:
- Может, и к лучшему.
Кажется, она произнесла это вслух.
Светлана почувствовала знакомый прилив энергии. До утра надо переделать
кучу дел, а главное - срочно позвонить маме, чтобы взяла дочку, Светку-
младшую. Ее нельзя сейчас оставлять с отцом.
Светлана поднялась, готовая ехать, и направилась на первый этаж
институтского здания, где был междугородный телефон.



x x x


Сейчас, преодолевая эти двести метров от остановки до дома, Светлана
старалась ни о чем не думать. Будь, что будет.
Решить все равно она ничего не могла, все зависело не от нее одной, но
главное, Светлана еще ничего не решила для себя, и она гнала прочь
бесконечные мысли о том, что с ними случилось, почему, что надо делать и чем
все это кончится. А может, кончилось - уже? И делать ничего не надо?
Она ко всему готова. Готова?
Она старалась не думать, но мысли эти были с ней и сейчас, как весь этот
месяц в командировке, даже тогда, когда она садилась за пульт и вызывала на
экран программу. Даже тогда, когда ругалась с начальством, требуя, чтобы
проверили технику, наладили технику - из-за этого были сбои в программах.
Мысли эти заползали под корку, громоздились там и жили себе самостоятельно,
неуправляемые никакой математикой. А когда Светлана, уставшая, валилась на
гостиничную кровать, мысли выползали - вот они, мы, ты нас не дожевала. Жуй,
несчастная!
Хотя несчастной она себя не чувствовала, она не могла позволить себе быть
несчастной. Но счастья, которое было, она его держала в руках - где оно?
Как случилось, что они поженились? Вот уже почти десять лет... Судьба?
Может, это и есть судьба? Странная какая-то сводница. Нет, нет, это не могла
быть случайность. А что? Была - любовь? Любовь - была? И есть ли еще -
любовь? Или что - есть?