"Пол Керни. Иное царство [NF]" - читать интересную книгу автора

старым пьянчугой, но он был единственным работником, которому она
позволяла расположиться у плиты после ужина.
- Ну, так как, Майк, - сказал он, блаженно попыхивая трубкой. И еще он
был единственным, кто называл Майкла так, и Майклу это нравилось. Такое
взрослое имя! - Чего ты натворил? Я видел, как ты вернулся вчера вечером,
по брови в грязи, а лицо бумаги белее. Ну, прямо, будто привидение
повстречал, право слово.
Майкл сорвал лютик и посмотрел на золотистый отблеск у себя на ладони.
- Я упал... у реки. Ну, где спуск крутой. И до самого низа скатился.
- А-а! - Муллан поковырял в чашечке жароустойчивым мизинцем. - Странное
местечко эта низина. Там темнеет так быстро, что и выбраться не успеешь. И
заметь, овцы там никогда не пьют, хоть твой дед и повырубил орешник.
Майкл удивленно поднял голову. Ведь и правда - никогда!
- И птиц там никогда нет, - сказал он. - Почему?
Муллан улыбнулся. Подбородок у него был щетинистым, как стебель
крапивы, а глаза - два проблеска голубизны в лабиринте морщин и складок.
Он родился в другом столетии еще до самолетов, или автомобилей, или двух
мировых войн - до того, как Ирландия раскололась на две части. Когда Пирс
[Пирс Патрик Генри (1879-1916) - ирландский поэт и политический лидер,
один из руководителей Дублинского восстания в 1916 году; был казнен]
поднимался по ступенькам дублинского главпочтамта, он и его товарищи
ежились в окопах под весенним дождем.
- Бывают места, - сказал он, - чем-то странные. Вроде бы обычные,
только чуток не такие, а потому птицы их чураются, а людям там не по себе.
Подобных мест полно по всей стране, то есть было полно, когда я пешком под
стол ходил. - Его голос отодвинул это в неизмеримую даль. В другой век.
- Какие они? - спросил Майкл, широко открыв глаза. - Чем они нехорошие?
- Разве я сказал, что они нехорошие? Просто другие. Мелочи, которые
чувствуешь время от времени, если день подходящий. В сумерках или на
рассвете. А если посидеть там подольше, так и можешь увидеть кое-что.
Самым уголком глаза. Фей, Майк. Народец холмов.
Майкла охватило разочарование. Те, кого он видел у реки, феями никак
быть не могли.
- Так у них же вроде крылья есть и всякое такое, и уши заостренные.
Муллан со смешком выпустил клуб голубого дыма. Трубка радостно
булькнула будто сама.
- Ага. Крылышки - ну, как у стрекоз, блестящие и жужжат. - И он
рассмеялся.
- Ты все выдумываешь!
- Нет. Я серьезно. - Но он продолжал дребезжать смешком, и Майкл
покраснел, но старик протянул руку. - Погоди-ка минутку, - он откашлялся и
сплюнул что-то полутвердое в лютики. - Господи! Нет, Майк, я над тобой не
смеюсь. Вот послушай, я расскажу тебе историю... Да послушай же! - Майкл
обиженно привстал. Муллан ухватил его за локоть и снова усадил во
взметнувшееся облачко пыльцы лютиков.
- Так ты же смеялся!
- Знаешь поле за речкой, по ту сторону моста?
Майкл подозрительно кивнул.
- Так вот, Пат, твой дедушка нашел там меч, оставшийся после римлян, с
письменами на лезвии, только он их прочесть не сумел.