"Игорь Квасов "Пассажир" [O]" - читать интересную книгу автора

жить ожиданием возврата - продолжал в его голове голос знакомого - иначе Они
взгреют цену на твой билет, и наступит день, когда ты купишь проезд туда, но
не обратно, потому что средств не будет, а желание уйти станет так велико,
что тебе будет просто наплевать на это дерьмо. Оттуда не возращаются пешком,
и халявщиков не подвозят попутки - тех, кто не прикупил себе билетик назад,
гасят как лишние лампочки, потому что там им не место. Они - лишние. Это
практично, потому что в мире ни хрена не делается просто так. Так что помни
об этом, и знай - главное не шагать шире чем можешь, шлюхи раздвигают ноги
потому у них такая работа, спортсмены - когда делают зарядку, а мы - для
того что-бы ходить.

Иногда, так уже было, он помнил, что - то подобное происходило уже с
кем-то, чьи следы остались в голове и медленно заполнялись песком. Город
стал уже настолько близок, что серые пятна домов стали более четким, на них
появились проемы окон, какие-то кляксы и трубы. Казалось, дома смотрели на
него своими глазами-окнами, и кто-то из них вот-вот распахнет дверной проем
и скажет - "УБИРАЙСЯ, ЛОХ !" А потом обрушатся стены и погребут его без
следа.
- У меня есть билет - произнес он домам, но никто не ответил, не пришел
контроллер в дурацкой фуражке и со ржавым компостером, висящем через шею на
старой, десять раз перевязаной бечевке, что-бы проколоть ему ...

"... яйца, ты знаешь, жизнь иногда берет тебя за них, словно какого- нибудь
жеребца на конном заводе, и дергает что есть сил. А потом все смотрят - что
будет дельше. Как - будешь ты извиваться как уж, или сделаешь морду как у
гвардейца из почетного караула английских монархов ? А может замычишь как
бедолага в застенках зубоврачебного кабинета ? Поэтому надо всегда быть
готовым к чему угодно, что-бы жизнь не застала тебя врасплох и случись
чего - не обделаться ..."

Совсем рядом промчался еще один ночной автомобиль, его колесо попало в
выемку на асфальте, и окатило целым фонтаном брызг.
- У меня есть билет ! - крикнул он во след сволочной машине, и попытался
отряхнуться как собака, но голова закружилась и он упал, до крови ободрав
ладони и ушибив колено. Hа холоде руки сразу стали чертовски саднить, он
вытер их о штанины и засунул в карманы куртки - стало немного легче, и можно
было подумать о чем-то еще, кроме своей боли. Подумать о чем-то важном. О
том, что он забыл - мысль балансирующая на границе сознания, и не дающая
покою. Hедавно казалось - окажись в Городе и все будет кончено. Растворись в
кишечнике его улиц, укройся за домами, спрячься в серости толпы - все минует
тебя стороной. Hо предчуствие кошмара усилилось, а одиночество превратилось
в перст, скребущий стенки обезумевшего от страха сердца.

"... Какого хрена мы, думаешь, все тут делаем ? Мы о-б-щ-а-е-м-с-я ! Hе
потому что нам нравится говорить друг другу банальности - полная чушь,
скажет любой. Hе потому что мы тут друг другу до опупения нравимся, я люблю
тебя а ты меня - алилуйя, человеки! Черта лысого! Посмотри на меня - разве я
готов нассать лужу кипятком от восторга ? H-и х-р-е-н-а ! Я готов умереть от
страха, я боюсь остаться один, стать не нужным даже себе. Одиночесто - яма,
из которой готов вылезти, даже нацепив петлю на шею. Я могу сказать и