"Сергей Казменко. Башня стражи (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

корабль на горизонте, едва заметный в пелене мелкого дождя.
Все. Дальше я не пойду. Ни за что на свете не сделаю я ни одного
движения вперед. Я уже говорил себе это не раз, пока полз сюда, я прекрасно
помню это, как помню и то, что никакие обещания ни смогли сдержать моего
движения вперед. Но теперь - совершенно другое дело. Теперь я остановился у
последнего рубежа, ступить за который я не имею права. Я почти ощущаю его,
этот рубеж. Здесь, так близко от цели, он кажется почти материальным, и это
придает мне уверенность в том, что я смогу зацепиться за него и не двинуться
дальше.
Я не имею прав сделать это.
Я знал это все время, пока полз сюда, знал, что не имею права
переступить это рубеж. Знал, что не имею права даже высунуться чуть больше -
ведь тогда меня могут заметить с корабля. Я знал все это. И все-таки, пока я
полз вперед, несмотря ни на что, несмотря ни на какие клятвы себе самому, я
на что-то надеялся. Где-то в самой глубине души жила, оказывается, надежда
как-то обойти запрет, который я сам себе поставил, Бродди, наверное, назвал
бы это "синдромом надежды" и потом долго-долго выспрашивал бы меня о том,
что же я чувствовал и о чем думал все эти дни, пока полз к кораблю,
понемногу выуживал бы все это, сопоставлял, а потом, через месяц или два
таких мучений с глубокомысленным видом заявил бы: как он и предполагал с
самого начала, в основе всех моих возвышенных устремлений лежат совершенно
низменные мотивы, и врачебная этика не позволяет ему раскрывать их суть,
чтобы потом не пришлось лечить меня от комплекса неполноценности.
Но Бродди улетит, так ничего и не узнав. Никто никогда ничего не
узнает. И мир этот - Тэсхо-III - так и останется лишь ещё одним из
обследованных в свободном полете миров, лежащих за границами сферы
экономических интересов человечества. Здесь останется обелиск с капсулой,
останется радиомаяк на орбите, который рассчитан на полмиллиона лет работы,
останутся обломки моего флаера, утопленные в болотистом лесу. И останусь я.
Корабль уйдет сегодня вечером. У меня нет часов, я не знаю, какой
сегодня день, сколько суток пробыл я по ту сторону смерти и как долго полз к
кораблю. Но я точно знаю, что корабль уйдет сегодня вечером. Мой последний
корабль. Люди ещё прилетят сюда. Нескоро, но прилетят. Через сто лет. Через
двести лет... Когда-нибудь. Люди всегда возвращаются. Но меня здесь уже не
будет. Для меня этот корабль - последний.
Много их было - последних кораблей. На которые опаздывал по глупости
или по забывчивости. Или же просто не сознавая, что они уходят навсегда. И
они уносили с собой друзей и любовь, мечты и надежды, и только потом, много
дней или лет спустя, приходило понимание невосполнимости потери. Каждый
человек не раз провожает в своей жизни последние корабли. Иногда понимая,
что они уходят навсегда, а чаще всего не особенно задумываясь о том, что они
с собой уносят.
Но этот корабль - самый последний.
Я знал, об этом все время, пока полз к нему. И я мог бы на него успеть.
Я и сейчас ещё не опоздал. Но он улетит без меня. Я останусь здесь. И
останется обелиск с капсулой. И радиомаяк на орбите.
И ещё кто-то.
Кто-то, очень желавший, чтобы я успел на этот корабль...
... Когда мой флаер вдруг потерял управление, я не успел даже понять,
что именно произошло. Руки действовали автоматически и действовали