"Дмитрий Казаков. Последний аргумент " - читать интересную книгу автора

Пройдя два квартала, Владимир свернул в подворотню. Миновал ее и
направился под вывеску: "Частная школа Игоря Пороховщикова: обучение
искусствам". Массивная дверь бесшумно распахнулась.
Он прошел мимо художественной мастерской, где сиротливо стояли
мольберты. Прошел класс, отведенный для занятий музыкой. Сейчас в нем было
тихо. Так же, как в танцевальном зале и скульптурной мастерской.
Споткнувшись о неприятно высокий порожек, Владимир вступил в помещение
библиотеки. Здесь его ждали. За круглым столом темного дерева сидели пятеро.
При появлении нового человека разговоры смолкли, и воцарилась тишина. Слышно
было, как ветер слегка шелестит занавеской.
- Добрый вечер, - сказал Владимир, подходя к столу. Папка с шуршанием
легла на столешницу.
На вопросительный взгляд отозвался плотный мужчина средних лет.
- Все в порядке, - сказал он, оглаживая стального цвета стрижку ежиком,
в которой едва заметно серебрились нити седины. - Я проверил. Нас не
подслушивают.
- Это хорошо, - сказал Владимир и сел. - Кто у нас сегодня собирал
информацию?
- Я, - отозвался высокий юноша, такой худой, словно несколько лет
прожил на хлебе и воде. - По последим данным - сто сорок погибших, более
пятисот раненых.
- Как всегда, они занижают цифры, - задумчиво проговорил Владимир. -
Что со звонком?
При этом вопросе все посмотрели на молодую женщину, единственную среди
собравшихся мужчин.
- Все нормально, - торопливо сказала она. - О Российском национальном
комитете вновь кричат по телевизору...
- Это хорошо, - Владимир кивнул. - Реклама еще никому не мешала...
На лицах сидящих обозначились довольные ухмылки. На мгновение он
замолчал, обвел взглядом соратников.
- Я виделся со связной, - слова выходили какими-то тяжелыми, словно их
вырубили из камня.
- Что же сказали наши друзья с Брайтон-Бич? - спросил кто-то.
- Они довольны нами, - Владимир вздохнул, - но требуют большего...
- Чего же? - искренне удивился худой юноша.
- Дело в том, что, - он замолчал, - им удалось достать ядерную бомбу.
Вскоре она будет доставлена в Москву.
Единый вздох удивления прокатился по помещению.
- Что? - худой не удержался, вскочил. - Нам не дадут этого сделать!
- Почему, Иван? - спокойно возразила женщина. - Никто не смог помешать
арабам в две тысячи одиннадцатом взорвать Вашингтон! Чем мы хуже?
- Тогда не было СКС! - лицо Ивана корежила судорога, глаза сверкали.
- Стойте! - резко сказал Владимир, вскидывая руку. - Ты, Иван, сядь.
Татьяна, молчи!
Гам стих. Иван опустился в кресло.
- Специальная Контрольная Служба сейчас не та, что сто лет назад, -
медленно проговорил Владимир. - Они привыкли к тому, что никому даже в
голову не приходит посягнуть на ядерное оружие! И уже то, что с одного из
хранилищ в Северной Америке удалось похитить бомбу, говорит о том, что
Служба слаба! Груз уже в пути, и вопрос не в том, сумеем ли мы использовать