"Петр Катериничев. Любовь и доблесть" - читать интересную книгу автора

смеялся беззаботно, и казалось, такой будет вся жизнь... Он слышал упругие
удары духового оркестра и пошел на них, и зашагал вместе с оркестром, а
позади шли нарядные люди, и они пели, когда колонна останавливалась:
"Кипучая, могучая, никем не победимая, страна моя, Москва моя - ты самая
любимая..."
И это была правда: нельзя победить веселых и молодых.
А родители, не найдя его во дворе; бросились искать, и отец метался
вдоль колонны, и увидел его, подошел, но совсем не ругал, а только
поговорил с музыкантами, а Олег продолжал улыбаться во весь рот, и ему было
хорошо и от теплого воздуха, и от солнца, и от упругих ударов большого
барабана, в который толстый дядя дал ему стукнуть обмотанной толстым
войлоком тяжелой палкой, похожей на богатырскую палицу, и Олег тут же
представил себя богатырем Добрыней, созывающим киевлян на пир к князю
Владимиру Красное Солнышко... И еще он услышал за спиной женский голос:
- Этого, что ль, мальчонку искали? Он потерялся?
- Да ты что, Татьяна? Вот и отец. Да и разве такие - потерянные?
А он пошел обратно к дому, к маме, и чувствовал - его ладонь обнимает
сильная и широкая ладонь отца, и от этого было спокойно и хорошо.
...Отец умирал два года. Олегу тогда исполнилось девять или десять, в
свой день рождения он пошел к отцу в больницу, тот начал уже вставать после
инфаркта. Больница располагалась за городом, был теплый нежаркий
августовский день, пахло смолой, солнце ласкало бликами сквозь хвойные
ветви, отец сидел на поляне и вырезал узоры на прутике многолезвиевым
перочинным ножом. Узорчатый прутик он подарил Олежке, ножик тоже - это был
настоящий клад, там были даже крохотные ножнички! Отец попросил оставить
ножик ему до следующего раза, ничего, кроме как вырезать, он еще по
слабости не мог, но Олег не согласился, закапризничал: он уже представил,
как покажет эту редкую игрушку во дворе, как обзавидуются пацаны: такого ни
у кого не было! И - постарался побыстрей уйти.
Резной прутик поломался в тот же день, ножик стащили, а вот теперь...
Теперь ему было стыдно. И будет стыдно всегда. Папа тысячу раз простил
бы его, но сам Данилов себя не простил.
И было стыдно потом, когда он приехал к отцу уже в другую больницу, и
там пахло какими-то мазями, тяжелым потом, нездоровьем... Он боялся этой
больницы, ему было очень неуютно там и беспокойно, и он торопился:
торопился домой посмотреть какой-то фильм, которого и названия-то теперь не
помнил... Он так и не остался тогда с отцом, а тому ведь немного было
нужно: посидеть рядом, потрепать по волосам, просто видеть...
И потом, когда отец после инсульта возвратился домой, он уже не
говорил, и что-то пытался сказать, и раздражался, а Олежка психовал, уходил
в спальню, тыкался лицом в подушку и плакал... Его злило тогда, что отец
беспомощен, что, несмотря на эту беспомощность, он что-то требует, и на
чем-то настаивает, и выключает телевизор, и отправляет спать...
И еще - папа растил цветы. Он едва передвигался по квартире, ночами
стонал от боли так, что Олежку порой отправляли спать к соседям... А цветы
были везде: они вились по стенам гирляндами, цвели на балконе в ящичках до
самой поздней осени, расцветали на подоконниках... А потом папа умер.
Олегу тогда было одиннадцать. Он часто плакал. И еще - играл. Он
представлял себя то последним из спартанцев, защищавшим родной город, то
русским воином. И любил играть в солдатиков. Одним из солдатиков был он