"Нина Катерли, Е.Эфрос. Сказание о Громушкиных (Повесть в двух историях) " - читать интересную книгу автора

рассказали, что на том, последнем сборище читались стихи об однополой любви,
это вызвало недовольство в "верхах", и, видимо, все это будет запрещено - я
имею в виду встречи в клубе.
Мне дважды показалось, что я Вас вижу. Первый раз на том чтении стихов,
где я побывал. Была там одна молодая дама, худенькая, похожая на птичку.
Выступала очень смело, а зовут ее Юлия Вознесенская. А Вы же у нас Юлия
Воскресенская...
А второй раз был вчера. Я сидел у окна и тупо смотрел, как на дворе
идет снег.
И вдруг мимо моего дома по улице прошла женщина. Шла она довольно
медленно и смотрела на мои окна. Это была - точно - не Вознесенская, и я бы
вообще не обратил на нее внимания, мало ли кто ходит по улице? Но на ней
была надета пуховая шапочка с длинными ушами, точно, как та, что я видел на
девочке Юле у дома Громушкиных. Шапочка была этой женщине явно мала. И я
вдруг подумал, старый безумец! - что это Вы, что в Ваших письмах все правда,
и вот Вы прибыли из будущего, чтобы взять мое письмо, а не найдя его, прошли
мимо дома. Нарочно в той самой шапочке. Вы же писали, что дадите мне знак.
Потом я сказал себе, что впадаю с маразм, но тревога в душе осталась. И
вот сегодня решил Вам написать и отнести в наше дупло, чтобы Вы зря не
ходили и не беспокоились.
Писать о своей жизни не хочу, скучно. Тем более что Вы сами
утверждаете, будто все Вам обо мне известно из каких-то неведомых
источников. И даже книгу, ту, что у меня и в мыслях нет, Вы уже, якобы,
прочли.
Хотя поверить в это все-таки невозможно.
Теперь о моей жене. Для чего Вам это? Да, она погибла в 1972 году,
утонула в нашем озере. Я при этом не присутствовал, зато присутствовали
другие лица, которые палец о палец не ударили, чтобы ее спасти. И за это я
одного из них, честно признаюсь, ненавижу. Да, ненавижу. Никогда в жизни не
испытывал этого чувства, а тут - испытываю. Человек это, поверьте, мерзкий.
Но называть? Хотя... Могу и назвать - это довольно известный вполне
благополучный поэт Хрипунов, который теперь именует себя Олиным, - вы меня о
нем почему-то спрашивали. Кстати, по моему мнению, поэт он плохой. Когда моя
жена тонула, он сидел на бережку с друзьями, выпивал и читал им свои вирши.
И ему было не до того, что женщина ушла в воду и ее полчаса нет. А потом
выяснилось, что ей в воде стало плохо, она потеряла сознание, и если бы ее
своевременно вытащили на берег, осталась бы жива. Но никому, повторяю, не
было до нее дела. Вот все, что я могу написать об этом...Что-то я
разволновался. Придется принимать валидол.
Простите, что не на все вопросы ответил. В частности, о литературе.
Могу сказать только, что это слишком широкий вопрос. Сейчас вот перечитываю
Диккенса, все подряд, и мне кажется, что ничего лучше нет, то есть мне не
нужно. А вообще на такие темы лучше разговаривать, сидя за столом и держа в
руке чашку чая или, если угодно, рюмку водки. Но Вас это не устраивает.
Вопрос, что я люблю больше - прозу или поэзию, поставлен некорректно. Все
равно, что спросить, что я предпочитаю - котлеты или яблоки. Иногда читаю
одну прозу, иногда нужна бывает только поэзия. С другими людьми, может быть,
все происходит иначе, не знаю.
А Ваше предсказание насчет погоды, как ни странно, сбылось. Ровно
шестого ноября подул холодный ветер, температура "за бортом" упала до -20, а